Esta película intenta construir tensión con casi tres horas de rostros en primerísimo plano, sudados y con moscas, preferiblemente. Una estética del feísmo y la brutalidad en los rostros que intenta casar con cierto clasicismo, (al final, vulgar academicismo), en las panorámicas de pueblos llenos de caballos y extras; o en recargados interiores con muchos objetos ganaderos, madera por un tubo y atrezzo para parar un tren, como si un decorado recargado pudiera ayudar a esta mierda. Perfecta para frikis y nostálgicos, hoy es imposible digerirla. La tensión se escapa a borbotones entre rostro y rostro, cuando comprobamos lo paupérrimo del asunto. Charles Bronson es de los mejores cómicos que recuerdo. Su rostro de granito, impérterrito siempre, y esa cara de imbécil puede llegar a ser divertida, al menos antes de verlo tan de cerca la primera hora y media. Otro tanto se puede decir de Robards, algo menos pétreo. Una época, la del spaguetti western, y una pretendida, pero falsa, épica que pasaron a los cajones de la historia, afortunadamente. Con mención especial para las tres insoportables notas del toque de armónica morriconianas. Otra "genialidad" que se pretendía intensa y se queda en cargante. No perdáis el tiempo, todo es más falso que los poblados del salvaje oeste de Almería. Si acaso, si sois muy fans de Cardinale o Fonda, (por muchos ojos azules que ponga, papel muy olvidable).