El circo ambulante, descacharrado y con una puerta hacia la fantasía, llega al extrarradio urbano, más decadente todavía que sus trucos fuera de onda, ahí donde casi nadie le prestará atención. Aparca. Y se ofrece: excesos y excesos, pero solo si cruzas la puerta y atraviesas el decorado. Como si esnifara sin parar idas de olla, el filme se va enroscando con un punto irracional y mucha potencia visual. Lejos y lejos de las horas que vivimos en la más absoluta de las normalidades. Pero, ¿qué son tantos sueños, salvo todo eso: excesos irracionales, desvaríos de imágenes? Quienes critican esta película de Terry Gilliam por ese desfase (por ejemplo, el cronista de ‘El País’, Carlos Boyero, siempre con un pie en el agua limpia y otro en la boñiga de mierda: ahí radica su atractivo, qué se le va a hacer, además de en su divertido apellido) parecen no haber caído en la cuenta de que abrir los ojos tras una noche de viajes astrales es eso, andar entre el flipe y la pesadilla, que es por donde se mueve el imaginario del Doctor Parnassus. Para más inri, la cinta también abre los ojos para hacer autocrítica, y así nos va ofreciendo una de errores y otra de aciertos, una de pisar fango y otra de elevarse como un globo, un segundo de sentirse en la cima del mundo y otro en su pozo. Notable cuento oscuro sobre caer en las manos del demonio (protagonizado por un Tom Waits haciendo del Waits del siglo XXI) por comprarle la vida eterna. Ni se te ocurra caer en eso, solo tratarás con usureros. Por cierto, la película está muy bien interpretada (sobre todo por Christopher Plummer y por Heath Ledger, que falleció durante el rodaje), como esos sueños en los que parece que todos los que salen son de verdad, ¡hasta tú misma!

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