Sátira sobre la fama, la identidad, la percepción propia y ajena de un actor de teatro que no admite el declive, y menos el fracaso, porque para fracaso ya está su vida real. Alejandro González Iñárritu golpea con rabia y furia al espectador con un trabajo brillante pero no redondo. Rodada en un largo, trucado y magistral plano-secuencia, Birdman es tan real como el dolor que sientes cuando alguien te pellizca y tan rara como un perro verde. La historia se hunde de lleno en la fama, en cómo somos realmente y no en lo que aparentamos ser, en la percepción que tenemos de nosotros mismos y de los demás. He de confesar que en Birdman he sentido miedo por el realismo de su teatralidad.

A ritmo de batería, Michael Keaton se mueve constantemente entre la contención y el histronismo más desatado. Grandioso. A su alrededor, también se mueven con cierta consonancia y gran notoriedad Edward Norton, quien, cuando quiere, revienta la cámara con insólita desvergüencería y facilidad insultante, y Emma Stone, capaz de plasmar con los ojos pura amargura feliz. Iñárritu no sorprende tanto desde Amores perros.

Birdman es una potente tragicomedia que contiene una primera hora intensa, pasmosa y sublime, con momentos jocosos, con momentos tristes, que te absorbe hasta la extenuación. Una obra de una rareza inusual que resulta fascinante por su provocadora e ingeniosa percepción de una realidad tan hiperbolizada como rigurosamente veraz. Uno la puede admirar, e incluso llegar a odiar, pero nunca la podrá amar.