Entre Edipo y las brumas de Shakespeare nos llega esta sórdida tragedia china. Zhang Yimou nos ofrece un oscuro, oscurísimo, retrato de la vida feudal en su país al tiempo que deslumbra con una de sus pasiones, la fotografía, tan virtuosa en los contraluces y sobreexposiciones como tenebrosa en los frecuentes claroscuros. Los apuntes de las costumbres tradicionales -el cónclave familiar para decidir lo que es correcto; la ceremonia del cortejo fúnebre; el comercio de esposas-objeto; el trabajo en la tintorería, con esas inolvidables telas ondeantes- se entretejen con los avatares íntimos del cuarteto protagonista: el viejo marido, tan déspota y cruel como miserable (la mezquindad hecha parálisis); el sobrino bobalicón y casi perfecto; el terrorífico niño de piedra y, claro, la bella Ju Dou, una semilla de crisantemo que jamás llegará a florecer. La atmósfera de morbidez que lo impregna todo nos asfixia desde el inicio con la continua sensación de que la pareja de amantes está maldita. La suerte está echada. O sea, un Shakespeare de tragedia negra con acento mandarín.