La película en sí misma acaba siendo un mito a derribar, un ídolo de barro más. Vacía, vacua e inane. Un auténtico despropósito de interpretaciones improvisadas, sin tener ni puta idea de cómo iba a acabar el guión, y sin saber si Rick era un galán cabroncete o el hombre ideal y perfecto, lo que acaba dejando a Humphrey Bogart con una cara de cartón-piedra y de empanado que flipas. Un sosainas, el tío. En otras críticas le llaman borrachuzo y paleto, y la impresión que da el personaje desde luego se asemeja bastante a esa, un auténtico esperpento.

El resto de personajes, más planos que los pechos de la Bergman, el guión lleno de frases impostadas y totalmente artificiales que no aportan nada, el metraje... bueno, el metraje. Recuerdo antes de empezar a verla con un amigo que dijimos: Bueno, dura 100 minutillos, seguro que es entretenida. Los cojones. La puta hora y media más larga de toda mi vida. La sensación de defraudación y engañabobos que te queda al acabar de ver la cinta es indescriptible, inenarrable.

La única escena que merece la pena es la de la Marsellesa, y precisamente es la más forzada y antinatural de toda la película.

Pues eso, una chusta, pero vosotros vedla para creéroslo, si total, esa nota que tiene no la baja nadie. Existe la posibilidad de que la gente la infle a dieces para quedar bien, y también la realidad de que la mayoría de la gente que la vota la recuerda tal y como la vio hace más de 30 años, con lo que los recuerdos se distorsionan, y se cree que aparecen todas esas frases maravillosas y perfectas que no se dicen en ningún momento. Algunas sí que las dicen, pero metidas entre tanta paja que ni merece la pena prestar atención. Hala, a tomar por culo la puta película de los cojones ya.