Te tenías que haber ido a Madrid, con todos nosotros, te hubiéramos acogido con los brazos abiertos.
Es una de esas películas en las que entras en otra dimensión, como pasar de una casa de putas o el congreso de los diputados a un de clausura convento, con los maitines y las madres superioras, todo el día rezando, contrito, bendito, religión, pureza, baño en balneario, de sangre limpieza y de espíritu santo descanso, un mundo desconocido para el que solo conoce el griterío, la chabacanería y la ramplonería, la propaganda y el calor seguro de la tribu, donde todo está pautado y tiene la misma respuesta, no hay pega, y te sientes agradecido, el cambio del cambio, por supuesto, ese relajo elevado, alerta, un oasis, te exige, te advierte, droga pura, te interesa, sabes que no se van a reproducir las opciones más banales y obvias, se les buscan las vueltas, espera, te gusta casi todo, es realismo sucio lírico, la abulia, la falta de entusiasmo, el espejo deformante correcto, no el abyecto, la carencia de grandes oraciones ocurrencias ingeniosas, la repulsión de las moralejas y las putas enseñanzas morales, el rechazo de la ciega acción, del movimiento perpetuo, y de los guiones preparados almodóvar, el blanco y negro lechoso bello, la derrota, los perdedores, los vagos y maleantes, los pícaros de siete suelas desagradables, nada majos ni sonrientes, que caen al suelo y no se levantan, los personajes que no deben ser simpáticos ni admirables ni ejemplos, para bien y para mal, el amor que no es necesario, la falta de deseo y de pasta y de perspectivas y de ilusiones apenas, el sentido del humor negro como un pájaro de mal agüero o ni eso, la falta de chiste o gracia y de sexo, castos, necios, la negación radical de las grandes ambiciones o intereses, los huecos, que se callen y no pase una mierda, que beban y fumen mucho hasta la muerte, que hablen húngaro y no les guste, quieren ser americanos, como todos, como el resto del mundo, faltaría menos, que sean de fuera, de muy lejos, de ninguna o cualquiera parte, la vieja europa, que la fealdad pueda ser tan hermosa, que la música resuena remueva, que se dé a entender y no se diga, un feliz espejismo, es sentirte en casa, de verdad, otra vez extranjero, vagabundo, donde no te faltan tanto al respeto ni te consideran otro bulto sospechoso, al despreciar lo normal te abren la puerta y tú pasas, no tengas miedo, no te va a comer el lobo, te dan esperanza, la de los marginados tan guapos y y horrorosos. Vale.
Pero tampoco nos pasemos, la vuelta del círculo ominoso, hay que pagar el precio, no vayamos de guays ni de entendidos, de especiales y únicos, no caigamos en la otra casilla, justo la contraria de la aborregada y masiva norma, en los tópicos del cine indie, en ese canal o previsible también recorrido, de festivales y mamoneos, de premios y abrazos rotos, cuentos, trucos, tratos, rollos, mentiras, burdas, bobadas.
Ahí está la frontera, la duda.
Aquí sí. No tanto.
Confusiones y malentendidos, tú te vas a Boston y yo a California, el tipo que manda tanto y el que obedece demasiado, la pobre chica que no tiene donde caerse muerta y les sigue, qué remedio tiene, solo amablemente un poco resiste, y la vieja fabulosa siempre gana la partida, sola.
Y de convidado de piedra el de las palomitas, gracioso, mira.
El cielo y el infierno son lo mismo, se parecen tanto al limbo, y Cleveland es una ciudad hermosa casi como Florida está inundada de luz y alegría y Nueva York preñada de oportunidades y maravillosa gente, claro, quién en su sano juicio lo duda, coge el avión y observa.
Los quieres, te imaginas allí con ellos, o con otros, qué importa, viendo la tele, haciendo el ridículo, nada, pelando la pava, chanchullos, supervivencia fiera y suave, mirándote el ombligo, viendo sin parar la tele, comiendo basura, perdiendo el tiempo, mucho vicio, los mejores años de nuestra vida, matando el rato, todo pasa.
Es una comedia loca.
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