Qué tiempos aquellos en los que tener hijos era una fiesta (algo pesadillesca, tampoco lo neguemos) de antojos llena, nada que ver con los tiempos nuestros actuales en los que cada vez se va descubriendo con todo lujo de detalles científicamente comprobados que en realidad es justo lo contrario, todo (antes mentían, inventaban, fingían, engañaban, un mito), no paran de salir de hecho libros, conferencias, confesiones, certámenes, vituperios, moralejas, reportajes, documentales, películas, cotillas, juegos florales a este (santo) respecto, la buena nueva retransmitiendo, en los que las contemporáneas madres (y hasta las viejas más sinceras y arrepentidas lo han reconocido) nos cuentan vienen a decir que no hay mayor infierno, vade retro, espanto y horror, atroz, una cruz y un demonio, un inodoro, satánico, calvario martirio, de abominaciones máxima abominación, si lo sé no vengo, preñada, no me quedo, que, tu puta madre, para, en barras. En esas estamos, mejorando, avanzando, hacia delante, para atrás ni para tomar impulso, descubriendo, prístinos conocimientos, superando obstá/culos, un bello mundo, América por lo menos, absorbiendo, canalizando, adquiriendo/aprendiendo, progresando, entendiendo.
José Luis López Vázquez es un actor sobrenatural, de gracia en estado, surrealista dadá, alud, colosal.
El de los ojos saltones azulones doblado NO.
Landa es muy excesivo y sin mucha gracia en esta obra. Todo energía Iberdrola (roba).
Y el cuarto en discordia no cuenta ni importa, bulto, hace.
La mejor del otro equipo es qué duda cabe señoriiiita, Garcita Morales grande, en pie me pongo, cachonda, despampanante, siempre, nos la enseñan poco, qué cabrones.
Mariá José Alfonso vaya, no está mal del todo, es maja. Julieta Serrano estupenda, en general, no tanto aquí, personaje horroroso, y la otra hace un papel la pobre muy malo, con la más fea baila, no cuaja.
Es muy aburrida y mostrenca y tonta y penosa aun con su comienzo más o menos hermoso, al principio algo incluso te ríes, después, en el mejor de los casos, como un bebé, duermes.
De Malaga a Malagón. Peor el remedio que la enfermedad.
Ni antes (hijos por un tubo, la familia más uno, casarse y reproducirse, ese es tu sino, mío hijo) ni ahora (di no, aborta, no seas madre, búscate a otra, mía maroma). Nunca hay escapatoria. Gente que obedece y otra manda. Consignas. Púlpito. Propaganda. Monserga. Salta. Baila. Sigue la fila. Cloquea. Repite, loro. Traga. Caracoles. Un, dos tres al escondite inglés, la yenka, manbo number five. Imposiciones. Vergüenza. Callejón sin última salida brooklyn. Ni contigo ni sin ti tienen mis males arreglo.
La España de los sesenta cateta el pelo de la dehesa que se quería hacer burguesa, médica (cigarro y coñac mediante), de oficina y colores repleta, llegaba el teléfono, la tele, el coche a lo bestia, el principio o el final del apocalipsis.

Un trasunto tratado homenaje del Torete (esa combinación vaquera que campea arrebata impresiona y que remite al mito juvenil bandolero primero) hermoso (hasta en el tono del habla se parecen) y del Fary (ese garbo y desparpajo que comparten ambos y les adorna por arrobas) pundonoroso se marca un Chanquete de no te menees de su barco no nos moverán ni con los geos nos llevarán en la cueva de Alí Didí Babá Vavá según las mil y una noches Boabdil mediante.
Grease a la española. Travolta y Olivia partiéndose el alma en un rompeolas.
Los Hombres G de vacaciones.
Viva el vino, y las mujeres (por qué no también). No hay nada como vivir en la parte gorda (del peine) (de los vientos).
Una mujer reprimida hipócrita protestante de los USA Minnesota nada menos para más señas descubre (anonadada) los ardores católicos (más bien paganos supersticiosos, está muy perdido el pobre) del macho hispánico por antonomasia con lo que, lógicamnente, no hay otra, pierde el sentío, se le altera el pulso y se vuelve loca, de vivir la alegría como dios manda y el cuerpo reclama recupera, se embucha y se encandila, de ahí no (se) la sacan.
Los grandes jitazos del parteaguas Manolo en bella conjunción o armonía con la de la ciudad que da nombre a esta película maravilla, pura gloria, viva. No la hay en el mundo entero tan bonita. El hipo quita. El alma suspende y eleva. Morrocotuda.
Alonso, Varela, Bur y ella (angulosa, perfecta).
Cristóbal Colón de oficio conquistador o descubridor y Juana la loca de vez en cuando no siempre se enamoran (ponerse el mundo por montera). Prosopopeya.
Porrompompero.

Y al tercer día Franco resucitó, tuvo que volver a la tumba, Mambrú. O no.
Al agujero, a la ratonera, a la oscuridad y a la soledad y a la cueva, estalactitas y estalagmitas, viviendo entre sombras como las zarigueyas, a salto de poca mata, oculto del mundo y a la espera, de cara a la pared, castigado por el maestro por malo comportamiento; está claro que la opinión que tenía del personal o compañeros de viaje o de la humanidad en general el bueno de Fernando no era la mejor de todas o precisamente muy buena, más bien horrorosa y espantosa, apestosa, los hombres, las mujeres, como abominables entes arrebatados por la estupidez y la codicia y la miseria.
La idea o ideas no están nada mal, me gustan la saña, la sorna, la sátira, el aguafuerte salvaje, la carnavalada, la exploración a mansalva de la rabia y la ira, rejuvenece, por dentro limpia todos los malos humores, como una cura del sueño, como un buen polvo, tersa la piel y erecta el ánimo, desaparecen todas las más hondas o enraizadas frustraciones de un plumazo, echar la mierda a todos los otros, a los pasivos ciudadanos que tanto te rodean es mano de santo, está más que comprobado lo bueno que es ese desahogo virulento, así como hay risoterapia y todo tipo de maravillosos y sanos consejos sobre lo muy conveniente y necesario que es sonreír a la vida y al universo de paso, cómo te condiciona para bien todo ello, se te abre de piernas el secreto de todo, la clave del éxito, yo, por el otro lado, propongo justo lo contrario, igual de bueno o incluso más si cabe, el odio, sin freno, a bote pronto, a lo loco, la furia, el grito, el vituperio y el gatuperio con algún refrigerio, hasta el bien y administrado insulto, preciso, somero, en la diana que dé de lleno, de hecho desde aquí pido al gobierno y a todas las autoridades pertinentes, a los distintos organismos oficiales del estado y a los empresarios más preclaros que patrocinen o subvencionen este movimiento libérrimo y tal vez algo novedoso, campañas, propaganda, de eso de lo que saben tanto o un rato, están muy duchos, día y noche con la matraca, a troche y moche con la odio terapia o rabiosoterapia, master class, doctorado, coaching, charlas motivacionales, películas al respecto y al retortero interpretadas quizás por Bardem y Tosar, no hay nada igual como cagarse en todo lo dado bastante o muy de vez en cuando, cada día, purga más que un gulag o una lavativa previa a una penetración anal, o eso dicen por lo menos los que lo han probado de lleno, como ponerte sanguijuelas por todo tu cuerpo para que te limpien la contaminada sangre tras varios días de trabajo malsano, qué hijos de puta, la concha de su madre dite constantemente cuando te amenace la angustia o la parálisis, cuando no sepas qué hacer o te acose algún tipo de miedo real o sin embargo imaginario, ese lema o aforismo, una mantra tan efectivo, rebájalo/rebájales, dale la vuelta al calcetín, cómete la tortilla con cebolla, sé un lobo en tu interior de tecnicolor, enseña los dientes, haz el ridículo, bátete el cobre, vuela como un encolerizado colibrí, bate las alas a mil por hora, date una vuelta, pega la fiesta y ya verás como todo el mal es en verdad celestial, se esfuma como el rocío primero de la mañana o aurora, solo como prueba o reflexión necesaria final, ese hermoso colofón, añadiré que el odio siempre le gana la partida al amor, es ofensivamente superior, mucho más evolucionado y agradable y saludable y ecológico multicultural y evolucionado y civilizado y además tiene perspectiva de género, no distingue ni entre sexos, razas, religiones ni nada, es igualitario, tanto da si eres receptor o emisario del frente polisario, cuando odias a alguien o a algo, basta con hacerle el mal a ese objeto entelequia o persona, de acción o pensamiento, lo que puedas o te dejen y ya está, se acabó, mucho más y mejor en la próxima ocasión, en cambio, el ridículo amor no sirve para nada, por eso tanto escasea, no hay apenas huella, solo los muy idiotas o locos lo espolvorean ya que tiene un problema de raíz insolucionable o la RAE diría que no invente que ya están para uso de todos irresoluble o insoluble, todo es tan voluble, callejón sin salida, y es el siguiente, que espera o desea aunque se lo niegue o no lo reconozca, una respuesta, quid pro quo, del beneficiado o del público asombrado, no se basta por sí mismo, y esa recompensa que el amor necesita para existir nunca llega del todo o lo hace demasiado tarde o no del modo que uno u otro quisieran cuando ellos lo ofrendaron, nunca se ajusta al origen, siempre hay desproporción, injusticia o desagradecimiento, egoísmo, contratiempo, malentendido, todo eso, razón por la cual, única y exclusiva, por ejemplo, yo aquí jamás he considerado la infame posibilidad de que una crítica de los otros, ese infierno engorroso, pueda ser útil o merecedora de un voto positivo, vade retro, qué tontos los que lo hacen, yo me meo, a dónde vamos a ir a parar con eso, por eso fusilo día y noche hasta a mis más decentes seguidores, por envidia, por impotencia, porque su luz me molesta, porque, sobre todo, quiero y puedo, hasta a las que más me gustan o admiro/an, yo confieso, yo, con tanto orgullo, (me) acuso, di no, al otro, a todo, no seas fariseo, no saludes ni des los buenos días, racanea, acumula, reserva, guarda, expresa lo que de verdad sientes, no quedes bien, no seas un cagado más sin vida. Ahí lo dejo, la semilla, mi concepto, sin copyright ni derechos de autor ni propiedad intelectual ni estudio general de medios, suscríbete, anda, dale al like y compártelo con tus familiares o amigos, arriba o a la derecha te dejo mi patreon y te ofrezco la barata posibilidad de adquirir mi merchandising a un módico precio, camisetas y gorras con mi nombre y el olor de mis pezones, os quiero, el próximo vienes haremos un directo, de nada, todo por y para el pueblo,

El tren. Celofán. Serpientes. Miel.
Cuento tragicómico de grandes momentos y muchas añagazas, de llorar a moco tendido, hasta los tipos duros que no bailan, y de reír a carcajada limpia, todo lo que hace Kathy desde que conoce las hormonas milagrosas, claramente; tramposo, tahúr, tremendo, traicionero, truhanesco, entretenido, efectista, bonito, simpático, manipulador, generoso, simplón, maestro y hermoso.
Jalonado por un suma y sigue de desgracias y adornado por unos cuantos buenos chistes.
Sería la liberación de una mujer acabada, que vive en la edad media y que tortura con saña al pobre marido, un gañán y un perfecto calzonazos al que ni siquiera después de un duro día de trabajo, se supone, deja descansar y relajarse al bendito, santo inocente, como dios manda, al que exige que hasta en su hogar siga currando, haciendo horas extra con ella, gracias al poder resucitador de la buena ficción, su vuelta a la vida debido a la intensidad de la oralidad narrativa, la fuerza del contar como el arte sanador por excelencia, el ejemplo del personaje ficcionado vale como modo de comportamiento al que lo observa, faro en la tormenta, la moral de la mentira representada como si fuera cierta que puede servir para la vida cotidiana de la gente que lee, ve o escucha.
También se podría entender como un cierto alegato feminista, pero en este caso sería más rico y no tan dogmático como en otras ocasiones más severas, aquí hay de todo, incluso algunos hombres buenos, qué raro fenómeno.
Y una denuncia del racismo, eso es lo más obvio, convencional, trillado, evidente.
Y una broma caníbal, carnívora, antivegetariana, para que la cosa no se diluya.
Y una historia de amistad más allá de la muerte. Y de amor fraternal infinito, para siempre.
Y también sugiere un lésbico amor clamoroso pero no dicho ni comentado, solo claramente insinuado.
El sur americano, la crueldad y la ternura, las víctimas absurdas, los buenos maridos y las mala mujeres (¿o era al revés?), la anatomía humana, las clases de sexo, las vías del tren y la vejez (no finalmente tan) solitaria.
Muertes, enfermedades, atropellamientos, asesinatos, siniestros, amores a muerte, africanos odios, juicios justos, paredes tiradas, bodas, entierros, vaginas y coños, bueno, vale, qué más quieres Baldomero.
Es una verdadera monada, juega muy bien sus cartas marcadas, es una historia de buenos y malos bien montada, contada, interpretada, musicada y toda la plana.
No hay queja. Pero nunca les perdonaré que la metieran tantas veces doblada.

Hay una idea (buena, interesante) y un ambiente (opresivo, sórdido, asfixiante). El resto, todo lo que es la película, el andamiaje, la artesanía, la pura narración, la (lamentable y repetitiva) música, fotografía y demás, salvo, si nos ponemos más generosos, el gran López Vázquez, la casquivana Carmen, la niña mala y tan pelirroja que todo lo hurga, y esa mirada sutil, esquinada, sobre la industria pesada, actualmente desmantelada, del norte de España que tanto contaminaba y puestos de trabajo aportaba, todo lo demás, que es mucho, resulta plano, tedioso, inane, mal hecho, feo, pobre y triste.
El mundo es horrible, entre los ricos, hormigas empresarias codiciosas, ruines y muy mediocres, reina la hipocresía, la maledicencia y la estupidez, entre los pobres, el lumpen proletariado, se enseñorea con desparpajo la desvergüenza más rampante, la miseria ética y la violencia arrabalera, por lo que no queda otra, si eres más delicado, desclasado o estás un poco tocado, que buscar salida, refugio, un escondrijo donde nadie te pille o juzgue, donde nadie me ve, que diría, cantaría más bien, nuestro gran vate, tal vez rapsoda, Alejandro, que tuvo, en su lejano día y tan apropiadamente, de apellido Magno.
Cuento oscuro, de denso horror, reconcentrado y angustioso, donde la identidad del hombre débil es sometida, vejada y violentada por las fuerzas del mal, es decir, por todos los demás que no son yo/él.
No ha lugar, o no debería haberlo, a una chusca, ridícula explicación psicológica* (ay la censura que todo lo come y siempre se mete por medio con garras de astracán y botas de carnicero), se trata de un cuadro de abominación y espanto, sin motivo, sin sentido, un retrato robot del mundo y el miedo.
La única escapada posible es la fuerza: o la autodestrucción ascética, casi japonesa, romántica, samurái; o la cruzada necesaria, batalla santa contra los dragones que nos rodean con saña, a calzón quitado, con una espada flamígera llena de ira que rebana cabezas y mutila extremidades sin freno, a toda sangre.
Sopor a plomo como amenaza que solo es aliviada por los matices expresivos de José Luis y ciertos apuntes negros que se adentran en un tremendismo agónico según avanzan los exangües minutos como paladas pesadas sobre tumba abyecta.
Vale como curiosidad. Mucho menos como obra sin más, mirada objetivamente, sin afinidades electivas que enturbien el buen juicio y nos lleven otra vez camino a la perdición.