Película interesantísima sobre los hechos acaecidos en el llamado "Domingo sangriento" de 1972 en Derry, Irlanda del Norte. Mi crítica de todas formas quiere ahondar en el estilo de rodaje, ya que sobre la historia que narra el film ya se ha dicho todo en anteriores reseñas.

La primera década del Siglo XXI será recordada a nivel cinematográfico, entre otras cosas obviamente, por el uso indiscriminado de la cámara al hombro en el cine de acción. Y se recordará a Paul Greengrass como el gran profeta de este recurso que, si bien no niego que otorgue cierto realismo y estética de documental a las imágenes, me parece una auténtica lacra para el espectador porque, al menos a mí personalmente, me provoca el efecto contrario al que busca: en lugar de "meterme" en la acción, me saca absolutamente de ella, ya que el movimiento de la cámara me marea y aturde, y me impide ver qué es exactamente lo que está sucediendo en pantalla.

Greengrass rueda "Bloody Sunday" al completo con esta "shaky cam", abusando además de otro recurso muy "de artista" y que aún a día de hoy (2018) seguimos sufriendo en cine y televisión: los planos cortos a discreción, especialmente primeros y primerísimos planos con la cámara en movimiento. Puro desatino que ningún moderno videoartitsta parece atreverse a rechazar por miedo a ser tachado de anticuado.

A todo esto añadiría otro aspecto que no me ha gustado de "Bloody Sunday": los más que molestos fundidos en negro con los que Greengrass corta sus escenas, muchas veces con diálogos aún vivos de los que también se pierde gradualmente el sonido. Un efecto que provoca confusión (parece sugerir el paso del tiempo cuando en realidad todo sucede paralelamente) además de interrumpir y hace decaer el ritmo de la narración constantemente.

Por lo demás, buenas actuaciones e interesante historia.

Nada que añadir a la mayoría de críticas que alaban la película: la historia rezuma autenticidad y la pareja protagonista está extraordinariamente convincente en unos papeles fuera de su registro habitual. Pocas películas muestran con tanto realismo el proceso de enamoramiento entre dos adultos con una vida familiar organizada que se rompe en mil pedazos ante la aparición de un nuevo amor, una pasión irrefrenable que, cualquiera que la haya sentido alguna vez (afortunado él/ella), puede ver reflejada con total naturalidad en Robert DeNiro y Meryl Streep.

Por lo demás, sólo pongo peros a su machacona banda sonora tan ochentera, un piano tremendamente almibarado y empalagoso con una presencia cargante a lo largo de la película. Sin esa banda sonora es posible que la película hubiese sido demasiado triste o melancólica para su época.

Tras el visionado de los dos primeros capítulos me bajo del carro. Esperaba con ansia el documental definitivo sobre uno de los personajes más carismáticos y aberrantes de la sociedad española de fin de siglo XX. Nuestro Al Capone cañí, la versión garrula de Il Cavaliere Silvio Belusconi, un Pablo Escobar sin plomo. Seres amorales que alcanzaron el éxito a cualquier precio, riéndose del menosprecio de sus rivales al tiempo que eran jaleados por el pueblo, esa masa desmemoriada y borreguil, tantas veces decepcionada por los políticos "de verdad" y que vende su alma al primer diablo que les habla en un lenguaje simple y directo.

Jesús Gil y Gil podía resultar entrañable y divertido cuando lo veías disfrazado de Cristóbal Colón en aquel delirante programa "Viaje con nosotros" presentado por Javier Gurruchaga, o en remojo en su yacuzi, cerrando tratos por teléfono rodeado de jovencitas en bikini, o sufriendo en el palco del Vicente Calderón con algún partido del Atleti. Siempre con esa sonrisa socarrona, con ese aire casi insultante de echao palante pese a sus evidentes limitaciones y esa campechanía chabacana tan apreciada por estos lares.

Pero no había que rascar mucho la superfície para descubrir al auténtico sátrapa detrás de una oronda fachada y un discurso populista sonrojante. Extremadamente ambicioso al tiempo que infatigable, egocéntrico e incapaz de aceptar un no por respuesta, Jesús Gil y Gil encarnó la figura del superviviente extremo en el mundo de la política y los negocios en España. Uno de esos personajes "hecho a sí mismo" que parecen capaces de llevar a cabo cualquier plan, por descabellado e imposible que parezca y esquivar hasta la cárcel sin despeinarse (dos indultos en su currículum). Sus éxitos deportivos, más escasos de lo que se recuerda, con el Atlético de Madrid y políticos en la Costa del Sol durante la década de los 90 alimentaron su ego hasta que el brillo de su estrella empezó a menguar, aunque no se apagaría hasta su fallecimiento en 2004.

Era muy difícil no sacar una buena historia de alguien así. Pues bien, "El pionero" lo ha conseguido: la miniserie me aburrió soberanamente. No tiene estructura, ni un guión definido que nos permita conocer a Jesús Gil desde su nacimiento hasta el final de su vida. Un hilo conductor que intrigue al espectador a seguir la evolución del personaje. El primer capítulo va directo sin preaviso a la historia del proyecto de Los Angeles de San Rafael. Y de ahí saltos temporales sobre los orígenes de Gil, la importancia de la figura materna, su flirteo con el Atlético de Madrid... Todo desordenado y reiterativo, con múltiples imágenes repetidas, cuando no insustanciales. Y todo acompañado de unos testimonios, en su mayoría los hijos de Gil y Gil, igualmente repetitivos y cansinos, que nos presentan a su padre como una mezcla entre Martin Luther King y John D. Rockefeller. Un tipo que ambicionaba ganar dinero para "dar de comer" al mayor número de gente posible. Un hombre de bien que jamás actuó pensando que podía dañar a nadie (lo mismo que se decía de Juanma Lopez, el Cholo Simone y tantos otros carniceros que vistieron la zamarra atlética y "rascaban" los tobillos de sus rivales, sin mala fe, por supuesto)...

El segundo capítuo no mejora. A través de los testimonios de fiscales y miembros de la oposición en el Ayuntamiento de Marbella, el episodio se convierte en un buen ejercicio de denuncia de las malas praxis de Gil en el consistorio marbellí y en la dirección atlética. Pero todo queda descontextualizado, sin que de la sensación de que lo que nos explican forme parte de la narración de la vida y obras de un personaje tan fascinante. Fascinante por la dimensión popular que llegó a alcanzar en la sociedad española de la época, cuando se creyó intocable y los medios de comunicación le reían las gracias, y la controversia que generó su persona.

El arte gráfico de la serie y la música son también extremadamente mediocres para un producto con el sello HBO.

En definitiva, una decepcionante miniserie con sello español que se queda muy por detrás de otras como, por ejemplo, la casi contemporánea "El caso Alcàsser", o las recientes "Muerte en León" o "El caso Asunta". Ni los siempre interesantes testimonios de Jose María García pueden reflotarla.

La última película hasta la fecha de John Carpenter ("Fantasmas de Marte", 2001) no me voló la cabeza pero cumplió sobradamente su misión: entretenerme. De esta "The ward" esperaba exactamente lo mismo: una película que no iba a situarse en mi panteón particular de este maestro del terror y el fantástico ("La cosa", "Asalto a la comisaria del distrito 13", "1999: Rescate en Nueva York", "La niebla", "Christine") pero que iba a hacerme disfrutar de buen cine, como tantas veces antes lo había hecho Carpenter con "Vampiros", "El pueblo de los malditos", "En los límites de la locura", "Están vivos"... Hasta hoy sólo "Starman" me parecía una película extremadamente floja en su filmografía.

Pero lo de "The ward" no tiene nombre. No parece ni una película suya. Es una película "de sustos", sin nada más que ofrecer, y además de sustos previsibles. Las actrices deplorables. Una puesta en escena que no es más que un batiburrillo sin atractivo de muchas otras películas. Ritmo cansino. No hay forma de meterse en la historia. He mirado el reloj por primera vez a los 20 minutos de iniciarse la peli.

John, déjalo, por Dios. Te has ganado el cielo con toda tu filmografía anterior. No le añadas ahora títulos indignos.

Y como ya se ha comentado, lo de la información promocional de Sitges es todavía más lamentable elevando el film a la categoría de nuevo clásico. Los aplausos tras la proyección en Sitges mencionados en otra reseña, eso sí, fueron muy breves. La cinta no merecía más.

Logré resistirme completamente a verla hasta que mi pareja me convenció porque le hacía ilusión comprobar el resultado del rodaje que había presenciado durante semanas como espectadora desde el balcón de su casa, próxima a la prisión Modelo. De haber sido por mí no hubiese perdido ni un segundo en una película española de género carcelario y además firmada por Alberto Rodríguez, de quien ya sufrí el horripilante policíaco "Grupo 7" años atrás (por no hablar de la serie "Hispania, la leyenda", u otros "peliculones" como "After" o "7 vírgenes" en una filmografía de la que sólo salvo "La isla mínima"). Mis peores presagios se cumplieron.

Como mandan los cánones del cine español moderno, el guión de la película es simplemente inexistente. "Modelo 77" se limita a enlazar estereotipos mil veces vistos en su mezcla de géneros carcelario y revisión histórica del franquismo en una linea argumental que durante una hora toca demasiados palos sin ahondar realmente en ninguno. A la hora de película me sentía agotado por la cantidad de temas cosas que habían pasado... pero que no me habían conducido a ninguna parte. La segunda mitad de film parece querer ser menos política y lanzarse más a la acción, añadiendo una trama adicional basada en un plan de fuga tremendamente plomizo en su planificación y ejecución, y que termina con una evasión absolutamente anodina y llena de cabos sueltos.

Aburridísima por encima de todo, con un reparto muy irregular. Javier Gutierrez me ha gustado, como siempre, aunque sin hacer un papel especialmente brillante. A Miguel Herrán no lo conocía y no me ha gustado nada. Me ha recordado al sosísimo Alberto Ammann de "Celda 211", otro reputadísimo drama carcelario español mucho más encarrilado hacia la acción que a la crítica social de "Modelo 77", que a mí me pareció flojísimo, pero con un importante activo que la sostenía en pie: el personaje de Malamadre (muy llamativo a la par que sobrevaloradísimo) firmado de forma sobresaliente por Luis Tosar. En "Modelo 77" no hay un solo personaje realmente carismático. Posiblemente porque no están nada trabajados, pese al buen trabajo de actores como Jesús Carroza o Fernando Tejero.

Superficial, espesa y tediosa historia de prisiones en el inicio de la transición post-franquista española. No la recomiendo en absoluto.

Ah, antes de terminar no quería olvidarme de felicitar una vez más a actores y sonidistas del cine español: durante la mayor parte de la película no se entiende una mierda de lo que dicen los personajes. Y Movistar+ tampoco ayudó mucho cuando, pese a que la película contaba con la posiblidad de añadir subtítulos, no se activaron en ningún momento. Tuvimos que intuir las conversaciones constantemente. Business as usual en el cine español.