Memorias de África.
Historias de Filadelfia o Washington.
Película bonita que habla del deseo, concretamente del femenino (de cuál si no), en todas su variadas abigarradas anchas formas, desde el más posesivo obsesivo (el de ella que no quiere que le hagan ni siquiera sombra la competencia las mujeres del pasado de él, quiere ser la primera y única de la lista, el punto cero, celosa hasta de los fantasmas o las vagas imaginaciones, Buñueliana) hasta el más indiscriminado masivo (cómo silban y jalean, mujeres en celo, tal cual albañiles a primera hora de la mañana en la famosa obra, al chico u hombre que por delante de ellas pasa, ¿acoso sexual si acaso por tanto?; cómo graznan o se comen a Joel McCrea con la mirada y todos los de su piel poros en el restaurante o lo que aquello sea, ¿sexual acoso por tanto si acaso?), y lo hace con gracia y salero (bueno, hasta la última media hora que, con la aparición estelar, cómo no, del FBI, patina y desbarra lamentablemente, se hace un lío la picha para nada, se repite y cansa, se entontece y da lástima, da merodeos y revueltas para joder la marrana y enmarañar la madeja y conducir la historia de mala cansina manera), inteligencia y desparpajo, es por tanto ella, por todo ello, una obra claramente erótica o calenturienta, de alto voltaje sexual, hoy diríamos pornográfica (en comparación con nuestra mojigata y puritana pacata represiva hipócrita mirada todo lo es), en aquel entonces picante o sexy y chic solamente, más que suficiente. Cuando una mujer quiere o desea (besa de veras, ya sea española o del norte de América, América), no se para en barras, no conoce ni se detiene, caiga quien caiga, torpedea, pobre(s) hombre(s), los machos agárrate.
Y es una película comunista (por eso Pendergast es el peor y más ridículo personaje, porque es el gran capitalista especulador tiburón financiero, sin hilo puntadas, no dan, abasto), sin duda ni ofensa, proclama o postula y exige la negación de la propiedad privada (sí, Okupa, arrea, anda), aboga por la repartición solidaria del metro cuadrado habitacional o habitable, nadie es más que nadie y la casa propia es un robo al camarada, una afrenta a la comunidad y a la humanidad entera, un mito burgués caducado, una anacrónica paparrucha arqueológica perteneciente al pasado más nefando, antigualla polvorienta, lo tuyo es mío y lo mío es de todos, todos somos iguales poco más o menos, vamos.
Y una película religiosa o angélica, nos cuenta las aventuras o andanzas y avatares e industrias de un ángel caído del cielo (aunque parezca más bien a todas luces oscuridades un diablo cojuelo) en busca de su recompensa, de sus alas, que, para conseguirlas, deberá hacer de las suyas, trastadas que no jeremiadas, de Celestino o Cupido, destruir lo dado, construir un nuevo amor de la nada, perversidad, Las relaciones peligrosas.