Una avispa. Los bancos cierran a las cuatro. Endimión el buen pastor y la puta de la luna.
Es una película asombrosa por la cantidad ingente de inteligencia y talento que encierra aunque es cierto que a veces se pesa pasa, sobreabunda o sobrenada, se sobreexplica, se excede, es demasiado, abruma, glotón, hiperbolia, extremoso, gordísimo, grandioso, un Dios y su gula.
Es una visión o mirada abrasiva o devoradora devastadora denodada descarnada corrosiva sobre la realidad y las cosas o personas, taxonomía, diseca, entomología, antología, mineralogía, epistemología, coprofilia, tanatofilia, pedanía, numerología cuando serás mía, las mujeres son horrorosas tan materialistas y despreciativas y cansinas, la vida es... vulgar, terrible, anodina, tortura china, mi lucha, agonía, porquería, perdición y los hombres hacen la guerra y matan a mansalva por puro negocio vicio con tanto ánimo de lucro y acabose.
Nada tiene sentido, película absoluta y completamente nihilista, todo vale si se puede, es cuestión de organizarse, las fuerzas del mal y del bien son aleatorias y la gente es muy mala y muy tonta, no/nada/nadie vale realmente la pena.
Pero hasta los mayores monstruos o pescados o hijos de puta tienen su de melón corazoncito, en el fondo fiordo forro de su alma o entretela se esconde una paralítica a la que hay que echarla de comer aparte su pienso o alpiste para que todavía no se nos duerma o de hambre o pena del todo muera.
Él enriquece su personaje con un millón de matices lo mismo que la historia con todo tipo de reflexiones, gracias, meneos, pespuntes, arabescos, contrapuntos, melodías, sones, desgarros, disparates y maravillas a raudales maldades, sarcasmos, orgasmos y bestialidades, grande, enorme.
Su único posible fallo es el ya comentado, la falta de contención o ascetismo, el querer decirlo todo sobre todo todo el toto rato o tiempo, el querer demostrar su inmensa superioridad artística/humana sobre la desmedida mediocridad de los demás tanto cinematográfica como vitalmente, no se contiene, evitarlo no puede.
Esta película podría entenderse perfectamente como a pecho descubierto a cara de perro una confesión, la de un hijo de puta, monstruo o pescado como comentamos, Chaplin para servirle/s y torearle/s a ustedes, que aquí confiesa o reconoce y no se reconcome todos sus inmensos pecados o terribles fechorías ante un público inerme que no entiende y al que le dice además que se la suda, todo/s, y que si quisiera, si por él (no) fuera, no se hubieran, para variar, dado cuenta de lo horroroso o bestia que es o era, de la misa la media, de hecho, ni por esas, ni con la película lo pillan, hay que darles la papilla para que algo comprendan, el (auto)retrato, sin retoques, de Dorian Gray es él mismo, sin necesidad de espejo, narciso, a bote pronto, a pelo.
Es Seven antes de tiempo, pero sin afán de redención ninguno, sin querer catequizar ni sermonear o enseñar nada a la humanidad, solo cagarse encima, de toda ella, quedarse a gusto, por lo tanto, mucho peor, éticamente, y mucho mejor, artísticamente, cuestión de perspectivas y proporciones, de alquimia, de venenos o perfumes o perjúmenes mujer los que me sulibellan.
En verdad, la ridícula excusa familiar, pegote cursi estrambótico grotesco, es una triste o frágil y patética pantalla o coartada (la vaselina para que todo lo gordo entre más suave placenteramente, para que nadie las manos a la cabeza se eche o demasiado se escandalice, dorar la píldora, mentiras piadosas, pobre gente) de andar por casa en pantuflas o alpargatas que esconde poco o na el puro placer de robar y matar, sí, de filmar y de hacerse rico y famoso que es, como todo el mundo o quisqui con dos dedos de frente sabe, exactamente lo mismo, idénticas actividades paranormales subnormales, cine o crimen, vampiros, arrebato, asesinato, el muere como una de las bellas artes.