Turistas del ideal. El año que vivimos peligrosamente. Los gritos del silencio. Territorio comanche. En tierra hostil.
Lanzan una granada y caen como moscas, todos, una pequeña montaña de cadáveres, qué puntería la suya, ni uno vivo, bueno, espera, no, menos el yanqui que tan casualmente ni un rasguño, la sangre es de los otros, de los nicaragüenses al masivo, para eso están al fin y al cabo mayormente los pobres, muere.
Esa escena nos sirve de referencia, de perfecta metáfora del resto, de la película entera, mal hecha, deslavazada, torpe, confusa, absurda, pretenciosa, inane, alargada inútilmente para nada con escenas que necesitan diez minutos para explicar lo que en un segundo ya está requeteclaro, llena de inverosimilitudes y comportamientos sin sentido y con una conclusión final, que Somoza es un hijo de la gran puta y el gobierno gringo igual por apoyarle, que para ese viaje no necesitábamos alforjas ni siquiera levantarnos de la cama, tan agustito, ni del sofá tampoco, a la pata la llana, me sacas de una peliaguda duda, y con unos protagonistas que, cómo no, para variar, son la reserva espiritual de occidente finalmente, cuando menos te lo esperas o no quieras te sale la vena buena, el frasco o tarro de las esencias, pese a que sus élites están corrompidas hasta las trancas, entre la gente de a pie los tienen honrados y santos a carta cabal en los Estados Unidos, da igual la película que veas, siempre es la misma tesis, se ve que a falta de otra, me quedo/se quedan con esa por si las moscas, sirve lo mismo para un roto que para un descosido, para una revolución y para una dictadura, para matar o salvar, para una ejecución sumaria y para una orgía, y una historia de amor puesta por el ayuntamiento tan anodina/aburrida como todo lo demás y un espía doble o triple que no sé si da más risa que vergüenza o al revés si cabe, eso, un desastre tontorrón, bien queda, convencional, creído, pésimo, pesado.