Gerard de Nerval, el porno (pupa) y los cuidados paliativos.
Historias de la puta (santa o sagrada) muerte.
La mancha humana.
Lo dicen, no se esconden ni disimulan (para qué), nos sobran viejos a punta pala (no sabemos qué hacer con ellos, dónde meterlos o tirarlos) y la cosa (la plaga, como de langosta, bíblica) va a peor, cada vez viven más (los cabrones, lo de las mujeres ya es un exceso indecoroso, un abuso impúdico, tanto mal gusto, ni con agua caliente), el colmo (se resisten a morir, se agarran a un clavo ardiendo, lo que les echen, no conocen, Cocoon, puñeteros, tercos, bultos sospechosos, qué se habrán creído), se ve que les gusta la vida y no tanto el muere, ¿qué hacer?...
Ya está, ya lo tengo, la solución, no se podía esperar, me pagan por pensar, que se mueran (ya), a no tardar, sea, los matamos o rematamos (a todos los que el COVID o lo/s que fuera/n no pudo dar la puntilla o se llevó por delante, trabajo de campo o de base, el descabello definitivo), pero por su bien (eso lo primero), por hacerles un -el- favor, por facilitarles la labor, The end is my only friend, se irán entre flores, entre glorias y aleluyas, dando la vuelta al ruedo, las dos orejas y el rabo, como G. Robinson en Soylent Green, escuchando la Pastoral de Beethoven, con trescientos médicos, doscientas enfermeras y cien escritores haciendo los coros, al retortero, a su vera, verita, vera, tocándoles las palmas (aplaudiendo mucho que es lo que se lleva ahora, a la moda, la última ola, está que lo tira) y un millón de familiares cantándoles por soleares y diciéndoles lo mucho que los aman o quieren, ¿la ventana de Overton era esto o quizás el viaje de Copperpot?
Publirreportaje ( en el que vemos o comprobamos que estamos en las mejores manos -the hands of fate-, es decir, de los matasanos o enfermos o no, a todo le dan, no hacen ascos ni discriminan, a saco) sobre la muerte (médica, qué son la una sin la otra, vacas sin cencerro, ciencia, progreso, ya que lo de evitar las enfermedades, además de estar sobrevalorado, es o supone una tarea imposible o hercúlea, mastodóntica, titánica, leyenda -lo de curarlos, esa vulgaridad u ordinariez, ni en broma, que inventen o investiguen ellos, los otros, los alienígenas concretamente, los mismos que construyeron las pirámides, que de todo eso, y aquello, seguro que saben un rato, y un huevo, y parte del otro-, mucho mejor, por tanto, que seamos más humildes, que no nos creamos dioses, Ícaro, zapatero a tus zapatos, y nos dediquemos con todas nuestras fuerzas, pongamos el foco en el aniquilamiento, masivo, del excedente o sobrante humano que nos va desgraciadamente quedando o que se va acumulando con el paso del tiempo, ya que en realidad toda esa pobre gente ya no aporta nada a la sociedad, es más, casi todos han perdido la cabeza como se puede ver en todas las películas, viven el el olvido continuo, estorban, a ellos los primeros, no molesten) que está de enhorabuena, nunca le fue tan bien ni fue tan promocionada o valorada (en valor puesta por su empatía y resiliencia), ahora es la prima donna, la gran estrella (invitada) de la fiesta, ni tuvo tan buena prensa, se la celebra como dios manda, se enseñorea, mando en plaza, la observamos, a la parca y la guadaña, de cerca, con una sonrisa de oreja a oreja en toda la cara, se descojona, y nosotros nos vamos de varetas, orgasmo tras orgasmo, al apreciar o agradecer lo bien que nos trata la doña (el diablo está en los detalles y la escabechina, masacre, ven y mira, científica conmiserativa, en lo micro y en lo macro, altruista, inclusiva, ni clasista ni sexista ni racista ni dogmática, es ubicua, ambidiestra, todocampista), las molestias que se toma/n (al fin y al cabo por nosotros que no pintamos nada, pobre gente, esa generosidad que le/s adorna, a ella y a ellos, a la ejecutora y a su infinito ejército de servicio en bata blanca tan bien pre-dispuesto, aquí mi fusil, aquí mi pistola, es la guerra -la verdadera, El triunfo de la muerte de Brueghel el, justo eso, viejo, todas las demás son solo estrategias de distracción, entrenamientos, entremeses, humo-, más madera, holocausto caníbal) para que no suframos, para que gocemos hasta el último aliento, de hecho, el sufrimiento o dolor o tormento, como aquí vemos, es previo, una vez que te estás muriendo, ya hay solo plenitud y gozo, te invaden la armonía y la paz de espíritu (absoluto), el maná, la gloria en la tierra, el esplendor en la hierba, el (estado del) bienestar y la felicidad a aa a, dame un poco más, venga, no seas rácana, ávara o tacaña.
Y no digo (o no dice uno, ninguno y cien mil) que no esté bien morir, echar el resto, el acabose, bien drogado y acompañado, irse entre olés, entre ay ay ays y reverencias o pasamanos, con mariachis si cabe o hasta la tuna universitaria, que nada (nos) falte, canta y no llores, cielito lindo, que alegran los corazones, ese chute (farmacológico familiero personal médico, de todo un poco), ni mucho menos, qué cosa, pero vaya, ya puestos (a pedir, que no quede), quisiera mejor para mí ese mismo mimo millón de médicos con las mejores intenciones a toque de pito desde ya mismo para que me atiendan en condiciones, pardiez, para que me ayuden a vivir (que son dos días o un millón si se tercia o encarta), que para lo de morir siempre hay tiempo, ya hablaremos, no nos precipotemos, son inescrutables los caminos del señor, que las drogas y los cariños y los consejos y las bendiciones y las comprensiones y las atenciones y las escuchas activas y las reuniones en mi nombre tan preocupados y ocupados y las mejores instalaciones y metros cuadrados y las ovaciones y las piedades y las solidaridades y los buenos deseos y las canciones o cantares, que te los saquen, o bailables, si los hubiera, o incluso las motos de Maroto, todo mejor ahora, carpe diem, que el futuro lo carga el diablo y nunca se sabe, mejor un por si acaso que cien pensés qué, y a la muerte le decimos venga usted mañana, no hace falta que vaya ni a Samarra, quédese en su casa,