Vale, ella lo lleva a la perdición, lo destruye o desgracia, lo mata, convierte a un buen hombre en un cadáver para siempre, lo manipula y lanza o manda al abismo, al polvo.
Ella estaba marcada desde la infancia y quería escapar, vio la oportunidad y la quiso aprovechar. Él no estaba preparado, era demasiado honrado.
Y ella no lo asume, que todo se vaya al garete, por todo, por el fracaso, por el embarazo, por su pasado, por haber provocado ese desastre, tanto dolor y desgobierno, todo por un sueño, ese maldito dinero, el precio.
Y pasan los años y bebe, y mucho se mete, se supone, y es una muerte viviente, un zombi de cuerpo presente. Y todo vuelve. El dinero, el color, los recuerdos, el acabose.
Y el orden debe ser restaurado. El arrepentimiento, confirmado o certificado. El sacrificio, consumado.
Y ella busca a su creador. Porque es cierto que todo vale porque a nadie le importa y se mira siempre a otro lado, en el universo entero nadie nos observa, da igual lo que hagas, ya que no habrá juicio final ni sumario, nunca, es indiferente si salvas vidas o si, por el contrario, las destruyes, el resultado no cambia, siempre es el mismo, no hay ni recompensa ni castigo, absurdo, nada, silencio, indiferencia, crueldad, soledad, vacío.
Pero los otros más o menos como tú tienen ojos en la cara y seguro que con ellos te observan. Algunos. Pocos. Muy pocos, la muy inmensa mayoría bastante tiene con lo suyo, su ombligo, no puede levantar la cabeza, atrofiados, y mirar algo, no digamos ya a un ser humano, si se distraen con un grano. Quizás en verdad y por lo tanto ninguno. Porque tal vez ese que te conoce, el único que de verdad sabe quién y cómo eres, una perra hambrienta, mentirosa, manipuladora, ambiciosa, tramposa, que no se conforma, no es precisamente un Dios al que te confiesas o rezas, ese está de vacaciones, de baja por depresión, nadie le quiere, tampoco un triste y pobre hombre de esos que llenan la calles con su pesadumbre, es más bien el mismo Diablo, el auténtico creador de todo esto o eso, con el que al final de tu vida te tienes que reunir para ajustar cuentas, para rendirle la debida pleitesía y reconocerle su esforzado trabajo, para agradecerle o maldecirle por ser cómo eres, para matarle en definitiva, que es el único lenguaje que entiende, aprecia y reconoce, el de la sinceridad y el odio, más o menos.
Y eso hace.
En el cine todo encaja. Cuando es bueno.
En la realidad está manga todo por hombro. Esa es su gracia.
¿Mark Knopfler o David Gilmour?
¿Estaba en la nieve para encontrar la muerte, para acabar con todo de una vez por todas, pero cambió de idea a última hora, resistió un poco más por su hija o solo por acabar la tarea, para volver a encontrarse con su Hacedor, con el dueño de su existencia, ese que todo lo ve, para morir en paz, ya?