Ainsss… pero qué bonita es la jubilación, sobre todo cuando los viejales tienen el físico de Katharine Hepburn y Henry Fonda, haciéndose arrumacos y carantoñas, pronunciando expresiones como “mecachis” o “viejo bobo”, enseñando al adolescente de turno (al que por cierto dan ganas de rebanarle el pescuezo y arrojar a una piscina repleta de escualos) lo que es marchitarse con dignidad, con la cabeza bien alta. Una lástima que todo esté más visto que el TBO.

En esencia, se trata de un drama muy telefilmero, que desprende un tufillo a teatralidad que tira de espaldas. Por no mencionar la parte puramente “reality”, en que los Fonda, junior y senior, dirimen disputas tan reales como ficticias, adelantándose varios lustros al prestigioso "El diario de Patricia". Qué potito. Qué tipo más generoso el Mark Rydell este; alcanzar en un solo filme lo que no consiguieron 30 años de tormentosa relación paternofilial. A buen seguro, el diccionario debe contener una foto suya al lado de la palabra Oportunismo.

No obstante, los meros aspectos cinematográficos están bien cuidados, sobre todo a nivel estético y de ritmo. La película casi nunca aburre, eso es indudable. El problema viene a nivel de conexión; si conectas con su candorosa sencillez, la disfrutarás muy mucho. Si por el contrario, como es mi caso, te parece estar viendo el manual del perfecto abuelete con residencia en Florida, lo mejor es que la pares a los 15 minutos. Ten por seguro que en el metraje restante no va a producirse ningún giro inesperado. No Country For Young Men.

Tome "Al final de la escapada"; despójela del carisma de Jean-Paul Belmondo, de la inimitable belleza y sensualidad de Jean Seberg, de su prodigioso montaje y excelsa fotografía. Añada un argumento más elaborado pero en el fondo tan insustancial como el de la película de Godard. Meta con calzador el flashback más idiota e innecesario jamás filmado. Firme el trabajo con el apellido Truffaut y... ¡voilá! Siéntese a esperar como críticos y cinéfilos de medio mundo acuden sumisos a practicarle sexo oral. ¡Qué mala es la envidia, François!

¡La vida pirata es la vida mejor!

¡Sin trabajar!
¡Sin trabajar!

¡Sin estudiar!
¡Sin estudiar!

¡Cooon la botella de ron!
¡Cooon la botella de ron!

¡Mira esa/e chica/o que va por ahí!
¡Mira esa/e chica/o que va por ahí!

¡Que buena/o que está!
¡Que buena/o que está!

¡Me la/o voy a ligar!
¡Me la/o voy a ligar!

¡Cooon la botella de ron!
¡Cooon la botella de ron!

...cuando la ví en el cine, pasaron el trailer de los trailers, el único, el inimitable... STAR WARS: EPISODIO I, sin amenaza fantasma ni hostias; por esas fechas, marzo de 1999, aún no se había decidido el subtítulo. Sencillamente, el mejor trailer de la historia del cine (“todo viaje tiene un primer paso; toda generación tiene una leyenda; toda saga tiene un comienzo”). Imaginaos montados en una vaina a toda pastilla, con la fanfarria de Williams sonando a todo trapo, con frases como “Anakin Skywalker, te presento a Obi Wan-Kenobi”. Bufff... los 35-40 segundos más placenteros de mi vida cinéfila. Es la única razón por la que no le pongo una estrella a "Mi gran amigo Paquirrín", perdón!! A mi gran amigo Joe.

Ya demostró miniTrueba en "Obra Maestra" que como inventor de historias es un auténtico patán, y aquí, con material ajeno en mano, vuelve a cagarla estrepitosamente. Ignoro qué calidad literaria tendrá el libro en cuestión, más allá de contar hechos poco conocidos sobre la guerra civil con un matiz de neutralidad; por una vez, que sean fusiladores los republicanos y, fusilados, los falangistas. Supongo que a Trueba le pareció suficiente para que el público potencial no le metiera en el mismo saco que a su señora y demás amiguetes progres del NO A LA PERRA, pero por el camino olvidó algo fundamental: contar una historia mínimamente apasionante.

"Soldados de Salamina", lejos de resultar una obra clásica y narrativamente diáfana, se convierte en un auténtico pastiche (que no en ejercicio de estilo; eso está muy por encima del hermanísimo) en el que todo vale, desde la puesta en escena modernuqui repleta de planos feístas, hasta el uso de técnicas cinematográficas propias de preescolar. A saber: numerosísimas elipsis chabacanas que pasan por teletransportar al espectador de un libro a un periódico a través de la misma foto. Deja de pajearte con "Ciudadano Kane", ¡mamón! Planos repetidos hasta el infinito, como las caras de Sánchez-Mazas y el puto soldadito republicano de los webs. Recursos narrativos de vergüenza ajena para que la historia avance; las protas no coinciden una sino ¡dos! veces en una ciudad del tamaño de Madrid; Aramis Fuster enciende la tele a tiempo de ver un notición sobre el héroe de turno. Homenajes metidos con calzador para disfrute personal (y exclusivo) del nene Trueba, véase la frase "No sé escribir, pero sé leer", o el acojonante planito del puente evocando "Jules et Jim" ¡Y encima también hay tres personas en dicho puente! ¡Y están corriendo! Orgásmico. Sublime.

Naturalmente, queda claro que a Trueba la investigación, por momentos farragosa e ininteligible, se la trae el pairo. Aquí, lo único que importa es reflejar la crisis creativa de la escritora frustrada, rodearla de personajes molonguis y meter violines a full cuando la situación lo requiera. Por no contar, esta película no cuenta ni con la baza de la originalidad. La inmersión de un periodista en guerras pretéritas no es tema novedoso, ni siquiera en el cine. Que se lo digan a Frederick Forsyth (Odessa), que al menos tuvo los cojones de hablar con antiguos SS, no con sus hijos o sus nietos. Por comparación, Lalola Cercas esta merece una crisis creativa ad eternum y un pollazo en la boca debidamente acompañado con música de violines. Eso sí estaría bien.