En época de crisis nos tragamos cualquier cosa que sirva de evasión, de ahí el estruendoso éxito de Avatar. Intentamos salir de este oscuro mundo para volar o sumergirnos en otro sueño hipnótico que nos permita no despertar durante el tiempo posible, afuera sigue lloviendo. Las imágenes de esta cinta nos muestran una maravilla conceptual, un universo mágico de técnica al servicio del imperialismo yanqui (cosa que parece denunciar). Pero ocurren ciertas cosas, en una película suele ser que ocurren muchas, pero aquí ocurren sólo algunas, y todas mal desarrolladas. Ocurre, por ejemplo, que los personajes no tienen ningún misterio, que sus pequeñas vidas no tienen pasado ni justificación alguna de sus movimientos. Ocurre que la historia ya me la sabía yo de los G.I.Joe o de Terminator. Ocurre que los diálogos están sacados del peor guión que podamos imaginar sobre catástrofes mundiales, al estilo Independence Day, pero menos novedoso y a falta de luces universales.
Por otro lado, el deslizante comienzo con el que nos meten en Pandora (ese mundo inventado supuestamente que carece de contenido para ser un mundo y que es copia humana sin dar lugar a lo nuevo) es terrible, esa debía ser la parte más interesante, la asimilación de la belleza. Pues no, Cameron nos lo muestra rápido, brusco, violento. Y de repente ya estamos en una guerra de militares (porque, no se engañen, Pandora tiene también a sus G.I.Joe), y pasan dos horas mientras las fuerzas del bien y del mal se disputan lo que se pretende enseñar como inconquistable. Juegan con helicópteros, ametralladoras, bombas, y todo tipo de armas brutales. Ya pueden imaginarse el final... (en spoiler)

Una vida no tan simple deja claras las intenciones en el título. Las dificultades que se pasan cuando nuestra vida es, curiosamente, de lo más normal. Aparentamos vivir en buen estado mientras nuestra casa arde, ese meme está constantemente en nuestra cabeza (It's fine, decía el perrete).

Lo llamativo es que nos cuenta lo que vivimos todos, en mayor o menor medida, pero nos rompe por dentro y nos habla de verdad. Y para ello se utiliza un buen guion, un buen cronómetro y, lo que más me ha gustado, unas conversaciones donde no se grita, no se interrumpe. Todos hablan tranquilos y correctamente. Y sin pirotecnia ni brusquedades, la verdad y el amor se han instalado dentro, dejándonos en cada tramo un sabor amargo y dulce de absurdez ante lo real.

Es una película con la que llorar por ser espejo de casi todos nosotros. Con la que aferrarse a que siempre se pueden hacer mejor las cosas y con la que, tal vez, comprendernos a nosotros mismos. Yo aprendí algo, creo que todos lo haréis. En cada casa, lo suyo. Pero con amor.

Miki Esparbé sorprende tanto que ha conseguido enamorarme. Álex García nos da una cara tan amable y simple que sólo quieres abrazarlo. Ana Polvorosa demuestra que tiene mucho más que dar. Y Olaya Caldera es para hacerle un bizcocho, es casi imposible que quepa tanto cariño, tanta templanza y tanta inteligencia emocional en un personaje. Me quito el sombrero ante ellos y ante la apuesta por la paciencia y el saber hacer, incluso con los errores de todos.

Una vida no tan simple es una película no tan simple.

Con la entrada para ver películas de Iñárritu deberían regalar globos de helio, y bien inflados.
Estoy viendo la trilogía del dolor en orden inverso, pero ello no dificulta mi descubrimiento. Qué maravilla poder sentir cada fotograma de este artista. Es un amo del dolor, sabe expresar millones de emociones y de la manera más indicada. Sólo piensas durante un buen rato en que no acabe la interpretación de Sean Penn, que Benicio del Toro vuelva a intervenir y cree otra situación conmovedora, que Naomi Watts siga cambiando matices, y todo para seguir revelando que el cine es EMOCIÓN.
Una dirección magistral con una banda sonora que destroza, se agarra al interior de cualquier ser humano y te hace llorar. Preciosas situaciones que son una gran promesa al principio y un gran alivio al final, al saber que sí, que Alejandro González Iñárritu consiguió una obra maestra. Como siempre, permite que te adentres en los personajes y entiendas a cada uno de ellos. El desorden de las escenas le da un aire intrigante y desolador a la película, y crea un ambiente fino, buscado entre las líneas que permiten entender el mundo. Es poesía en imágenes, es el amor que sentimos muchos por el cine. Te vas metiendo en la butaca, en el sofá, o donde quiera que estés disfrutándola, te vas encogiendo por dentro y, sin querer, te vas conviertiendo en parte de la película a la vez que de la butaca. Cuando termina, te quedas escuchando la banda sonora un buen rato hasta que reaccionas, sabes que has asistido a una maravilla visual, y entonces te pones a llorar.
Salir del cine resulta difícil, pues has dejado grandes emociones ahí dentro, pero es que además no te puedes separar de la butaca, estás hundido en ella. Por ello deberían regalar algo con lo que poder despegarse, como unos globos de helio que te ayuden a levantarte.

París, Texas es un atardecer que evoca emotividad, es la mezcla de los colores rojos anaranjados del atardecer y los amarillos y verdes del desierto y de la ciudad de noche. Es un dolor que amarga y duele muy profundo, que arranca palabras a aquel que tiene mucho que expresar y poco que decir. Verla es un placer angustioso, un deseo irrevocable pero imposible.
El personaje central está tan bien trazado que con pocas líneas ves un alma, una sensación. Se distingue perfectamente un paso de otro en el desarrollo del personaje, con matices en cada palabra, en cada gesto.
París, Texas, además de un sueño, es una maravilla que Win Wenders dirige con suma delicadeza y que empapa de compasión a quien desee meterse en una historia tan lejana como real. Un descolorido malva que brilla en los oscuros negro y marrón.
Y qué conversación, qué profundidad.

Título de crítica inapropiado. Fértil era "Yerma" y baldía la obra de Mar Coll. Pero yerma es la interpretación de Nausicaa Bonnín. Relato vacío. Trama inexistente.
Los muebles de Josep Maria son fiel reflejo de la trasparente vacuidad. El único que funciona en la película es Eduard Fernández que aguarda a que la cámara le siga. Se hace valiente con un drama que esconde y deja ver lo justo. El resto de personajes son estereotipos de burgueses. Todo en la norma. Nada te hace sentir (excepto Eduard), nada te pincha, nada te pone alerta, nada te dice nada. Y por eso, conceptualmente, carece de raíz que lo ancle a unas circunstancias. Pero los seres humanos no están crudos, sino que pertenecen a una tierra.
Aquí vemos cómo NO se cuenta ni se enseña, y cuando deciden imprimir fuerza, tiembla el pulso de Mar Coll y nos fractura algo que parecía asomarse al aprobado. Si se premia el cine así, y porque sí, dejaremos de disfrutar a pesar de obtener reconocimiento. Ah, y el doblaje al castellano suena tan forzado que roza la farsa. Floja, insípida y yerma.