Documental aburrido y contraproducente que casi defenestra más que destaca tan oronda figura. Pavarotti no es un pobre inocente arrastrado por las circustancias como Marilyn (otra que tal baila, basta con poner carita de víctima), y aplastado por los demás (buitres y cuervos) como dos subnormales. Era un pesetero y un caradura. Yo no quería y me eché una amante más joven, la culpa es de ella, que es una puta. En esas estábamos por aquellos años. Menos mal que eso ha cambiado. La ex dice que su marido la vio diez kilos más gorda en el reencuentro. Un dato romántico y definitivo a tener en cuenta. No me extraña que te dejara.

La ópera italiana, la lírica con mayúsculas, no es que me vuelva loco, pero tiene una belleza innegable que en manos de ese grupo de rock & roll de gorgoritos (¿o gorditos?, dos al menos) se aborta, se trocea, beats, popurrí al dente, arias greatest hits. Es como si cogieran un trocito de Hamlet, otro de Otello, otro de La tempestad... y montara una obra de Shakespeare para todos, para el gran público, para acercar la gran literatura, la lírica, al pueblo, dicen los putos caraduras, que es para acercar su cartera a sus cuerpos, para hacerla gorda gordísima, obesa que te cagas, que salten las costuras. Los "Tres terrores" de gira. El documental sigue documentando lo peor, cotilleos y música para horteras de discoteca reconvertidos en divos, divas y sobre todo, "dives" y "divines" de la muerte. Hasta su hija tiene un aire siniestro, es la amiguita de Damien, joder, pobre diablo (como dice Nicolas Cage cuando se vuela la cabeza Bobby Peru).

Llegan los últimos momentos. Pavarotti haciendo triquiñuelas como Dino Meneghin (también con planta de tenor) para convencer a (A)bono de los ínclitos en los ochenta y (bien) olvidados hoy U2, que le compusieran una canción, una tonada de épica de estadio, los Coldplay de los ochenta, "asín" de sutiles. Bono no canta sino grita, un velero bergantín. U2+ The Pretenders+ UB40 en el Bernabéu en Julio del 87, me quedé con la Hynde, una de las primeras punk rockers (las que molaban, los punks de los 77-80). Compara a Dios con los gorrinos. Pues el documental los compara y salen ganando los cochinos, que es que dan mucha guerra (IRA). Pavarotti recurre a Bono. Todo por la pasta, a lo Guardia Civil. No limits. Music non-stop.

Por fin el documental termina la pobre vida del ¿homenajeado? (¿por Bono?, ¿de verdad de la buena?) con una imagen muy emocionante de este pobre monstruo de feria que convirtió el canto en un ejercicio gimnástico/ circense de voy a alcanzar (y dar) la nota más alta que nadie, de este genio patético arrastrado por la popularidad y por su personalidad que no digirió bien el éxito. También vendió su muerte, todo era exhibicionismo, pero lo que sería porno en otro (¿Johnny Cash en Hurt?) aquí se convierte en pura belleza por su absoluta coherencia: Tosca, Cavadarossi al final de la ópera. Se desvaneció para siempre mi sueño de amor y muero desesperado. Un genio de la lírica, el gigante, esa montaña del bel canto "è morto". Y ha muerto como en una ópera, a lo grande. Su vida era una ópera grotesca y también bellísima. Viva el rey.

Todas las películas tienen sus resortes para conmover al espectador, buscan algo: lágrimas, risas, conmiseración, excitación, adrenalina... lo que sea. El límite entre el drama y el miserabilismo puede ser tenue pero después de ver la vida (no ya desgraciada, sino de non stop the music, una música de escasez y penurias) del protagonista y sus adosados (novia y su hijo), uno se pregunta si el objetivo de la película no es el "schadenfreude": alegría por el mal ajeno. Si estás mal (económicamente) puede ser reconfortante que haya otros que estén mucho peor. Parece dirigida a la sociedad de las migajas.

Esta película no es "una vida mejor", una esperanza, es una vida siempre peor y desesperanzada con uno o dos momentos de "felicidad" o bromas desengrasantes que además no funcionan. Tampoco es una "denuncia" de nada ya que el protagonista se mete solito en problemas. A su favor una realización ágil y unos buenos intérpretes. Es un no tengo dinero y nunca lo voy a tener, es un lo paso mal o muy mal y siempre va a ser así. Confiesa: ¿te entraron picorcillos?.

El brainstorming no surgió de la nada. La idea es interesante y las dos terceras partes de la película también, planteando posibles aplicaciones del "invento". Al principio, cuando Cliff Robertson muestra los resultados del proyecto, con una maquinita ochentera de la que salen unos cables conectados a los cascos de unos diez promotores y que controla las emociones de todos ellos a la vez como borregos, desde la adrenalina de la altura o situaciones de riesgo, hasta sonrisas bobas por la visión de tías buenorras, me parecía estar teniendo una visión también: la del presente uniformado. Visionario, evidentemente.

Tenemos que el brainstorm sirve para corregir matrimonios, ya que te metes en la cabeza del otro y puedes resolver los problemas, tiene pues aplicaciones románticas, y otras no tanto: es mejor que el porno. Tendrás visiones sexuales y un orgasmo continuado que durará toda la noche, así sí se puede morir uno. Pero su lado negativo llega, como todo, y sus aplicaciones siniestras como una especie de arma de defensa psicológica destructiva, con psicóticos esquizofrénicos y visiones aterradoras. Contra ello lucharán nuestros protagonistas.

También tienen visiones post mortem y experiencias espirituales-cósmicas que es donde la imaginería ochentera de la película da un bajón, tirando a lo cursilón. El último tercio de boicoteo a los malos es lo peor, la película no sabe cómo terminar.

Hay mucho de esnob en la literatura de esta película pero también hay aspectos destacables. Nace de una apuesta y como todo es puro azar. Hasta ahí no hay nada especialmente destacable. La incompetencia del director se trasforma en audacia en algún momento, es eso que se dice de "la osadía de la ignorancia". Realmente no encuentro elementos cómicos en la cinta, salvo la pareja que se pasa toda la película magreándose en el coche (sin pasar de ahí). Menudo dolor de huevos debe de tener el conductor, y la policía llamándoles la atención. Es el punto más absurdo se la película.

Ed Wood decía que la gente no se fijaba en los detalles, sino en la idea general. Su gran logro es ese, esa atmósfera satánica y enloquecida, muy de secta sesentera con excesos de peyote y malos viajes de LSD. Charles Manson se inspiró en esta película, o de lo contrario, la realidad imita al arte.

El invocado, Manos, nunca aparece, salvo en forma de túnica (extraordinaria imagen), eso es misterio, y el invocante y el esclavo, Neyman y Reynolds, están inolvidables. Carisma no les falta, el coro de ninfas infernales grecoromanas también ayudan, salvo alguna ridícula pelea.

Todo esto dota a la película, con sus innumerables fallos, sí, de una atmósfera, y eso no es fácil de conseguir. La fotografía y esa cámara por momentos desenfocada, ayudan, además del hecho de que las escenas no pudieran durar más de treinta segundos. A veces la película se para, no es un ejemplo de narración y la música es espantosa, te martillea, una pena que Magma naciera unos años más tarde, porque su música "zeuhl" le hubiera venido al pelo.

Me interesó por esos destellos que tiene dentro del tono chapucero más que como guiño cómico que ha de hacer el espectador, que no se lo encontré. El hecho de que el subtitulador se invente alguna frase no me pareció divertido. Si os queréis reir de verdad os recomiendo Street Trash: Violencia en Manhattan. El mejor doblaje de la historia. De largo.

Una película de las de antes, ¿está anticuada?, seguramente, pero refleja bien ese tipo de cine de catequesis. Una familia entre cursi y muy dura, mucho más que las de ahora, que son de plastilina. Saben qué es lo importante por instinto y qué es superfluo e innecesario. Viven de la naturaleza y están curtidos en ella. Saben lo que es la muerte, la pérdida y las catástrofes desde niños y eso les curte y les hace mucho más reales y sabios que el resto. Pero también tenemos a un papá que es más bueno que el pan, el hombre perfecto: justo, trabajador, guapo y cariñoso. ¿Quién es ese hombre / Que me mira y me desnuda.... pues quién va a ser, Gregorio Pez. Jane Wyman, la madre, está estupenda, su carcasa dura esconde ese alma atormentada que quiere dejar de sufrir. El niño, Claude "Sugar" Jarman Jr. Caradeviejo , redicho y cursilón, le va bien a todos esos decorados tan monos. Película de estudios. Película bien hecha. Un ejemplo en las de su género. Rabito es el bambi. Pero Rabito crecerá, sin entrar nunca en territorio porno.

Es una enseñanza de lo que es la vida, o de lo que era en aquellos tiempos que parecen y se muestran como infinitamente mejores que los presentes, y era la película para ver en familia de las de antes, ahora puede que tus hijos te manden a freír espárragos. Muestra la crueldad de la vida de una forma inocente, naif, azucarada, con esos colores saturados y esos cielos que anuncian un milagro, con nubes pomposas de algodón de azúcar. La música enfatiza las emociones. Es repostería melosa con un cierto sabor amargo en su interior: el sabor de la vida misma. Pretende ser tan emotiva como educativa. El final es terrible sin abandonar nunca la dulzura instructiva y aleccionadora. Preparad los clínex.