Ah, que tarde o temprano iba a aparecer la pistolita de verdad, era previsible desde el minuto menos 10 del metraje.

Habrá que repetir en el restaurante del Señor Ford para terminar de concretar si la película refleja una meticulosa venganza, volviendo al recurso gastronómico, en plato frío, de un esposo (o pareja) atormentado o son los propios demonios de Amy Adams los que hacen todo el trabajo sucio usando su vida vacía, superficial e inocua como trampolín.

La peli nos cuenta como él se juega el pescuezo para ir a pillar a su camello y como ella va de Tánger a Detroit a hacerle compañía porque él está depre.
Al menda no hay quién lo entienda, porque no quiere saltar a la fama con su música, pero su pálido careto atufa a que le gustaría ser cabeza de cartel en próximo Primavera Sound, pero eso echaría por tierra su teatrillo outsider y atormentado.
Total, que en éstas, aparece la hermana de ella, que presenta una yonkitud más severa si cabe y que está como las maracas de Machín y le jode la vida al único psudoamigo del sujeto kurtkobainizado.
La chiflada se pira porque se había enrarecido un poco el ambiente en casa y los tortolitos se piran a Tánger para restear.
Allí el camello que tenía la moza antes, ha cerrado el chiringuito, según le cuenta en su lecho de muerte un señor que no se sabe muy bien que pinta en todo esto.
Así, que inmersos en pleno sindrome de abstinenencia, el rockero y su blanquecina moza, se ven obligados a pegarle el palo a dos jóvenes magrebís.

Ah, para que esto no parezca una peli de Eloy de la iglesia mal hecha, los drogatas son vampiros, su merca es la sangre humana, sus camellos médicos y su Bilbao post-industrial unos Detroit y Tanger hechos migas.

FIN