Tanto criticar el despilfarro cultural en el cine español y resulta que al final el talento para la comedia y la trayectoria intachable se juntan en el arte más difícil y esquivo del séptimo arte: el de hacer reir....Porque elegir a un notable Dani Rovira, reinterpretando su papel del "Club de la Comedia", para hacer pareja con una Clara Lago espectacular (pero qué ojos tiene, por Dios), en un pim-pam-pum vasco-andaluz y que el resultado no hiera las sensibilidades de nadie es rozar lo sublime y provoca admiración.

Que los clichés nacionalistas no chirríen es culpa de un guión espléndido y de unos actores convincentes, en su objetivo de mezclar la comedia gruesa con toques de romanticismo. A los que amamos el Norte ya nos vale con la vista aérea de Guetaria, aunque el derroche de carcajadas mantiene un meritorio tono continuo que hacía años no recordaba. Seguro que si estuviéramos en Francia o en Italia estaríamos hablando de "la comedia que han visto 3 millones de franceses/italianos", sin el más mínimo rubor. Y aquí, aunque esté por ver los resultados en taquilla, lo más probable es que se le critique por españolada populista, sin darse cuenta que el arte de la risa en el cine (máxime tocando los temas que toca), debería ser el más celebrado, simplemente por su escasez.

Recomendable 100x100 para quien tenga capacidad de reírse de sí mismo, con especial énfasis a los andaluces y vascos que se sentirán identificados con las respectivas pullas sin cuartel que resultan, no obstante, tan desternillantes como lo suficientemente sutiles como para resultar inocuas. Machi y Elejalde completan un cuarteto cuasi teatral y redondean una obra notable, sobre todo para cumplir su más que loable objetivo de olvidarnos de la podredumbre que nos rodea durante casi dos horas.

Por lo que leo en otras críticas, este tipo se ha ganado con los años la admiración de un nutrido grupo de admiradores. Mis mayores respetos para ellos. Personalmente, la pretendida colonia de lujo de este individuo no me parece sino meliflua insensatez. Como de todo tiene que haber en esta vida, seguiré leyendo el resto de las críticas positivas por si alguna me alumbra algún destello de lucidez en la, en mi humilde opinión, mayor insensatez desde "Corazón salvaje", cuyo director, David Lynch, ocupe el trono bicéfalo junto con el ínclito Malick en la lista de los farsantes más siniestros de la historia del cine.

Como siempre tropezamos en la misma piedra, y en aras a no cerrarse en banda a pesar de desilusiones pretéritas, me decidí a dar una nueva oportunidad a quien, al fin y al cabo, había hecho algo de cierto mérito con "La delgada línea roja". La verdad es que tras "el árbol de la vida" (para colgarse de él, cabría añadir) mi predisposición no era obviamente la mejor, a pesar de que, en previsión de lo posteriormente confirmado, albergara la débil esperanza que la sola visión de Olga Kurylenko me permitiera soportar sin excesivos bostezos el, para más inri, excesivo metraje del desaguisado.

Efectivamente, la ventaja de ser un "genio del arte" es que te permite realizar tropelías sin el menor recato ni justificación. Lo sorprendente es que semejante cine resulte rentable y admiro a los productores de un esperpento que, eso sí, al ahorrarse por completo el guión no debe ser muy costoso, y que parece encaminado a encadenar una serie de escenas inconexas donde la música y la poesía de saldo se mezclan en una confusa ceremonia dirigida a exasperar al paciente espectador.

La sinopsis habla de un escritor frustrado (¿Cómo lo saben? ¿En qué onírico desfile de paisajes de Oklahoma se desliza tan subliminal apunte?) que se debate, entre 2 amores a cual más insulso y reiterativo, entre apariciones tan fantasmales como el personaje de Bardem, la italiana desquiciada o la niña ni fu ni fa. El despropósito catatónico se enmarca, eso sí, entre preciosistas imágenes de tonos rojizos cuyo valor parece a todas luces reconocido por la parroquia de Malick. A mí me ha pillado muy mayor, me temo, para apreciar el lirismo falto de contenido y de la más mínima emoción tangible. Porque ni los lienzos en blanco son arte ni el emperador desnudo llevaba un traje nuevo.

Así que aviso para navegantes con insomnio severo. Allá cada uno con el uso de su tiempo. Por cierto, ¿cómo se puede hacer una crítica con "spoiler" cuando no hay absolutamente nada que desvelar????