¿Es posible que un director legendario haga a propósito una película que, sin ser en absoluto mala, desmerezca mucho de la mayoría de su obra anterior?

Ayer salía del cine - muuuy tarde, son tres horas y media - dándole vueltas a esa pregunta. Porque El irlandés no es una película descuidada (al contrario, me parece muy trabajada), el guión (sin ser excelente) es potable y el reparto...el reparto es de lo mejorcito que uno podría soñar reunir para rodar una película de gangsters, y se emplean a conciencia (bien De Niro, por fin haciéndonos olvidar a esos ridículos padres de novias de los últimos años; excelente Pesci, en su trabajo mafioso más contenido, espléndido en el gesto; estratosférico Pacino, se come cruda la película cada vez que entra en pantalla, en un papel de esos excesivos, como hecho a medida para él). Pero...

Pero el resultado no funciona. No encontré nada del lenguaje barroco y pirotécnico de Scorsese, capaz de transformar en un festival la historia más siniestra; no encontré nada de su tensión, ésa que en Infiltrados o en Goodfellas (por ejemplo) me hacía estar al borde de la butaca durante metrajes también largos, esperando la siguiente bomba que me sorprendiera, el siguiente escondrijo de la historia; casi nada - al menos, nada logrado - de su sorprendente sensibilidad, la que hacía que te llegasen a emocionar cosas tan aparentemente pastelonas como La edad de la inocencia o El aviador. Y a un director del calibre de Scorsese no pueden, de repente, olvidársele todas esas cosas que hacían de su cine, hasta hace muy poco, algo inimitable e insustituible. Por eso decía al principio lo de "a propósito"; porque la única explicación que encuentro a este ejercicio de contraestilo, dolorosamente plano y sin sustancia, es que Martin y cia. hayan querido hacerle un corte de mangas - bien remunerado, seguro - a Netflix, una declaración de protesta, al estilo de "Tomad un producto estándar, que para la pantallita ya basta, y para mezclarlo con el resto de morralla del canal, más que sobra; si queríais otra cosa, la próxima vez hablamos de cine".

O a lo peor no; a lo peor es que se ha apagado la llama y sólo quedan ya algunas brasas de Scorsese. Si es así, sólo me queda decir: una pena, Martin. Toca cerrar la puerta.