Desde el comienzo digo que esta película esta trufada con pequeñas incongruencias argumentales por aquí y por allá, pero son detalles sin importancia comparadas con el maravilloso despliegue cómico que ofrece esta película. De como una pequeña anécdota (la rivalidad entre dos empleados de unos grandes almacenes) se puede convertir en una montaña rusa de la diversión desenfrenada con la intrusión de una psicópata, una mujer de lo más enamorada (nunca la expresión "loca de amor" ha funcionado tan bien en comedia). Todo en esta película parece calculadamente intercalado, desde las líneas de diálogo (la frase "A pesar de su repugnante peluquín él es el único que puede quitarme el puesto de jefe de planta" y "¿Dónde vais a vivir con lo que gana un profesor, en el gimnasio?" me encantan) hasta el trabajo con los actores, todos completamente inmensos. Aunque me quito el sombrero ante el descomunal trabajo de sus dos protagonistas, unos Guillermo Toledo y Mónica Cervera pletóricos de talento. Ellos y la secuencia de la cena en casa de los padres de Lourdes son lo mejor de una excelente comedia negra que (junto con "La habitación del niño") se erige como lo mejor de Álex de la Iglesia, un tío fascinante y con un sentido del humor estupendo.

Curiosa la manera en que Jaime Rosales nos toca el corazón con "Sueño y silencio", ya que parte de lo artificial -blanco y negro, encuadre fijo, apenas movimientos de cámara- para llegar a lo humano, el núcleo de una pérdida y sus repercusiones. El después. Su apuesta estilística es a priori dispar pero cuando el poso crece en uno se revela de lo más pertinente. Hay muchas formas de contar el sufrimiento de una familia tras sufrir un desgarro de tal calado, y en casi todas se tiende al exceso y a lo tremendo. Rosales logra emocionar limpiamente extrayendo de afectación hasta los momentos más peliagudos -el duelo, el cementerio, las discusiones entre los progenitores- y logrando por el camino una profundidad emocional increíble en algunas escenas y una capacidad de elipsis brillante. Como se ha dicho ya, materializa lo espiritual sin salirse del realismo en una escena antológica, con un portentoso fuera de campo y el grandioso trabajo de Yolanda Galocha, que derrocha carisma desde su primera aparición, y toca una de las consecuencias menos tratadas de un coma con la subtrama del padre amnésico. Un trabajo en general notable que tiene un gran problema en el uso de recursos experimentales que se antojan simples caprichos: un virado a color, un fuera de campo muy agresivo que distancia por choque estético para una conversación a carne viva, corte de las secuencias de manera brusca, prólogo y epílogo de Miquel Barceló algo abstractos y saltos de montaje enseñando un poco el negativo. Da la impresión de que lo autoimpuesto de las normas previene al director de dar un do de pecho, aunque remata la película con un prodigioso plano-secuencia que cubre un parque donde vida y muerte pierden la denominación en pos de ver cómo fluye el amor en estado puro.

Es asombroso comprobar como la América que nos enseña el cine es tan distinta de la América que nos enseña la televisión. La América de Weeds es muy políticamente incorrecta. En la América de Weeds los niños juegan a ser musulmanes que sacrifican rehenes americanos, las madres pillan a sus hijas de 10 años enrollándose con sus amigas asiáticas, otras madres venden marihuana para mantener su buen nivel de vida tras quedarse viudas y las jóvenes sordomudas son las reinas de las mamadas en el instituto. Amo la América de Weeds. Me río hasta que me duele la mandíbula, me enamoro de los actores (especialmente de la inmensa Mary-Louise Parker) y admiro a Jenji Kohan y sobre todo a la cadena Showtime por tener cojones de sacar adelante estas series. Aunque esto lo pienso de las impecables dos primeras temporadas, ya que la tercera es tremendamente irregular. Compuesta de 15 capítulos, el 1º, 2º, 3º, 4º, 5º, 6º, 7º y 12º son obras maestras, pero el resto son capítulos normalitos con ocasionales chispazos de genio. Incluso la grandiosa Elizabeth Perkins está aburrida, limitada en su personaje y condenada a soltar perlas con pose escéptica. Pero la fuerza y talento de los guionistas no se apagará, y espero que la 4º temporada recobre el buen ritmo.

Aunque dice en entrevistas que escribe sobre seres humanos, es evidente la predilección de Rodrigo García por las mujeres y sus tejemanejes vitales. Si ya en "Cosas que diría con solo mirarla" y "Nueve vidas" fabuló sobre historias ligeramente conectadas sobre mujeres en diferentes momentos de su vida, concreta sus esfuerzos e hila de forma directa las 3 historias que vertebran "Madres e hijas". Tomándose el tiempo necesario para que comprendamos a las protagonistas y con una maravillosa atención por el detalle para explicar sin palabras, García construye una historia llena de dolor y sensibilidad. Ayudado en todo momento por un elenco sobresaliente (destacando en especial una impecable Naomi Watts), el relato fluye sin problemas durante gran parte del metraje, pero en la última media hora de la película, García comienza a hacer carambolas de guionista (¡¡¡esa carta traspapelada!!!) y a forzar los hilos para llegar a un desenlace más impuesto que natural, lo que lastra bastante el resultado de una película notable.

Llegados al punto en que las ficciones españolas, en su variante más cómica, exprimían siempre los mismos puntos de partida, Alberto y Laura Caballero tuvieron la brillante idea de usar uno de los más famosos emblemas de España y extraer de éste una inagotable fuente de comedia: la comunidad de vecinos. Ayudados por un extraordinario grupo de actores, algunos mejores que otros, pero todos ellos en plena demostración de muchos recursos cómicos, las situaciones se empapan de esa España cañí, cabrona con los más cercanos, llena de envidia y mala leche y que sirve de base para unos diálogos espléndidos que ayudan a retratar ese grupo de perdedores que habitan Desengaño 21. Toda esta combinación brillaba con tanta fuerza y tanto talento que otra cadena tuvo que recurrir a los trucos más sucios para parar el tifón. Y aún así, con los abandonos de los actores, el cambio de cadena y Loles León dando el coñazo pudieron ofrecer un final digno tras tres años de emisión. Huelga decir que "La que se avecina" no le llega ni a la suela del zapato.