Cyrus fue una de las sensaciones del pasado festival de Sundance, y tras verla sólo queda preguntarse por qué. No hay nada en Cyrus que sea digna de ser reseñada. Cyrus me parece una fallida descripción de personajes disfuncionales, con unos personajes bastante antipáticos: desde el propio Cyrus (Jonah Hill), un egoísta enamorado de su madre, hasta el personaje de Marisa Tomei, una pánfila de cuidado que pese a tener la cara de una de las mejores artistas de su generación no logra ninguna empatía, conexión o sonrisa. John C. Reilly, uno de los secundarios de oro del reciente cine norteamericano, no pasa la prueba como protagonista, pero puestos a echar las culpas a alguien deberíamos darle un estirón de orejas a los guionistas y directores de la película: ¿no se dieron cuenta que Hill, sólo por su semblante físico, parece más bien el hijo de Reilly y no de Tomei? Vaya, que el trío tiene pocas piezas y encima no encajan. Cyrus queda muy lejos de la comedia simpática que aparentaba ser. Nada que ver con Juno, Pequeña Miss Sunshine o los títulos indies más importantes. En Cyrus no ocurre nada, al menos nada que no resulte obvio o que no hayamos visto. Lo que se llama una decepción en toda regla.

El Jack de 'Casino Jack' es otro Phillip Morris o Danny Ocean, y su película una divertida película con tintes autobiográficos, un guión hábil y un montaje frenético. Una trama muy amena con un personaje no menos perspicaz, pero no más reseñable que otras películas de corte similar. Casino Jack entretiene, a sabiendas y en algunos momentos a costa de toda una tradición cinematográfica de villanos con estilo. El director George Hickenlooper ha firmado una película que en sus partes más inspiradas recuerda al lado gangsteril y cómico de realizadores más inteligentes, también más consagrados, como Soderbergh y los Hermanos Coen. Spacek, con su personaje más imponente en años, es el autor de defender la hilaridad y la mala baba de un megalómano, ambicioso, ególatra, cinéfilo y materialista padre de familia que pondrá en jaque hasta la mismísima cópula republicana de los Estados Unidos post 11 de septiembre. Incluso en eso Casino Jack llega unos cuantos años tarde: la sátira con aspiraciones a crítica del gobierno Bush ha perdido parte de la irreverencia y la gracia de antes. Aun así, Casino Jack es una película con swing, digna valedora de una nominación al Globo de oro al mejor actor cómico de la temporada. El american dream siempre estará de moda.

Xavier Vidal, Cinoscar & Rarities

Bienvenidos al mundo de las lentejuelas. Burlesque es el nombre de un cabaret decadente en plano corazón de Los Ángeles. La película sigue esquemas añejos, invoca ritmos ya conocidos. Es previsible punto por punto, minuto a minuto, acorde tras acorde. No se toma demasiado en serio, algo bueno, ya que de lo contrario lo burlesco hubiera llegado a la categoría de insulto. Cher y Aguilera como cabezas de cartel son la pista de por dónde anda el juego. Burlesque es la película que la novia ve con pasión y el novio con resignación. Es rosa, frívola, trillada. Es un musical poligonero que huele a chicle de fresa mascado. Más que un placer culpable, es una forma de adormilar nuestro criterio. No es Chicago, aún menos Cabaret o Víctor y Victoria. Es un tótem gay que perfectamente podría estar interpretado por Jennifer López, Britney Spears o algún concursante de Operación Triunfo o Fama. La cinta que podría proyectarse en sesión contínua con cosas como El bar Coyote o ¿Bailamos? Nada serio, nada grave. Si te gusta que te recuerden que los sueños pueden cumplirse, que todos los problemas laborales y personales pueden solucionarse, esta es tu película, el opiáceo más legal y económico. Si sientes auténtica grima por los gorgoritos de Aguilera y no congratulas con la plantilla que basa todas las comedias norteamericanas del montón, pasa de largo. El verdadero interés está en la cirugía y el deporte que precede a Cher, diosa de la eterna juventud. Un interrogante que, pese a todo, no justifica el visionado del film. Del bulgo, para el bulgo.

'Tres metros sobre el cielo' es un producto comercial de lo más honesto: da lo que promete, alimenta con gusto a su público potencial e incluso el no iniciado en esto de 'chico rebelde conoce chica modosita' saldrá bastante alegre. Nuestro cine necesita películas este tipo, capaces de recaudar más de 4 millones de euros en un puente de cinco días y ganarse un boca a oreja que ha surgido efecto casi de inmediato. Porque nadie contaba con esta película. Y al final salvará los muebles de nuestra cinematografía: es la película local más taquillera del año. No digo que 'Tres metros sobre el cielo' sea el modelo a seguir, pero sí un modelo lícito, posible y necesario que el cine español debería empezar a rodar y sobre todo promocionar con más asiduidad. Cine que no sea serio y que tampoco caiga en lo chabacano: no hay que repetir cosas como 'Mentiras y gordas'. Un tipo de películas que reconcilie a ese público que generaliza todo bajo esa injuria que es la palabra 'españolada'. No defenderé 'Tres metros sobre el cielo', de hecho le sobran unos buenos veinte minutos de metraje, pero me entretuve, y me consta que unas niñitas de cuatro filas más arriba suspiraban por cada pliegue de los abdominales de Mario Casas (yo temía que el actor se resfriase con tanto desnudo). Todo sabe a inesperada maniobra para llenar salas y su director sabe reciclar con atino el espíritu de 'Rebelde sin causa' o las princesas Disney: la película conecta con una fantasía utópica y típica que idealiza el primer amor e incluso el primer acto sexual. Unir dos mundos muy diferentes que son clichés que siempre funcionan. Incluso en las escenas más cursis, o en esa batalla de flexiones (sí, eso hay que verlo), la cinta deja ese aroma a sudor de diseño, cuento de siempre con ingredientes del ahora. Puede que las aptitudes del guión estén bajo tierra (la profesora que interpreta Clara Segura es patética), pero la película, como entretenimiento intrascendente, vuela tres y hasta treinta metros sobre el cielo del éxito. ¿Quién puede negarse a un placer culpable de semejantes dimensiones? Todo aunque no entienda por qué aparece el logo de Coca-Cola cada cinco minutos, por qué han reservado el personaje más imbécil a la gran Nerea Camacho, por qué Forever Young de Alphaville se repite hasta el ajo como cancioncilla romanticona, por qué el ex 'Hombre de Paco' pronuncia toda 'ese' como una 'jota' ,y por qué Valverde, Lolita ibérica del nuevo siglo, grita tanto y de forma tan tan estridente.

Hemos tenido que llegar hasta aquí para darnos cuenta de que todas las películas de De la Iglesia orbitan sobre el mismo principio: la contraposición y al final la lucha a muerte entre unos personajes que, de paso, vienen a representar el eterno juego del gato y el ratón con su parte lúdica pero también su carga trascendente. El antagonismo es una idea intrínseca que forma parte de los mecanismos invisibles de la ficción, porque todo término tiene su antónimo, todo personaje necesita unas motivaciones y todo héroe necesita su émulo oscuro. Y es en esa esencia donde el cine del bilbaíno desvela sus cartas, se asienta, se divierte y encuentra su razón de ser. 'Balada triste de trompeta', aunque se construye a partir de chistes, es la evolución de una carrera y la conquista de un zenit que no da lugar a la risa. Es una película desangelada, un animal moribundo al que le cuelgan las tripas y cuyo cadáver empieza a pudrirse. Todo lo antes visto era un proceso más o menos lógico para llegar hasta aquí. Y 'Balada triste de trompeta' es, al final, el corazón del cine del vasco, sin arterias, sin las capas de dermis ni sutileza de antes. En otras palabras, el enfrentamiento entre el payaso tonto y el análogo triste en todo su esplendor y violencia. Hay que dejar la filmografía de De la Iglesia aparcada para disfrutar de la película, pero siendo conscientes que gracias a ese bagaje hemos llegado al destino final. El momento en el que De la Iglesia filma su particular exorcismo, monta su propio circo, saca polvo a sus fantasmas, desvela su amargura antes sólo intuida y regala una película envenenada que es un navajazo en la tripa, un escupitajo en el ojo y un vómito naranja que surge de los adentros más ocultos del director. La más personal, la más polémica. Una balada, sí; triste, sobre todo; y de trompeta, porque el sonido del instrumento es estridente. Una obra maestra y un despropósito.