Estoy convencido de que "Alon Delain" quiere que lo descubran. No puede ser que un francés, listo por naturaleza, pueda cometer un crimen y no deshacerse de la ropa cuando lo han visto todos los empleados de un club nocturno. Además algo tan característico como el típico abrigo claro de delincuente con sombrero a juego. Se deshace de la pistolica. Está muy espabilado cuando va al piso de la novieta para que lo vea el "otro novio" de ésta, pero luego se va a la timba y sigue con la misma ropa. "Cogedme", pide a gritos.

Y luego el policía, empeñado en que es él aunque la mayor parte de las pruebas dicen que no. Pero por sus cojones que es él. Y yo digo: vale, es él, ¿pero no ves que no tienes nada a lo que aferrarte salvo el testimonio de un señor mayor con el cristalino opaco? Alguien le ha chivado el guión y el policía juega con nosotros. Los micrófonos que le colocan en la habitación tienen el tamaño de un altavoz de home cinema. Eso es desgana, seguramente los colocó un español, seguro. Un francés no podría ser tan inepto, con tan pocas ganas de hacer bien su trabajo.

Pues bien, esta obra maestra del neo-noir divaga más que la nouvelle vague ésa. Y todo para que Alon Delain nos enseñe su cara bonita y, por qué no decirlo, acartonada durante 100 minutos, yendo de un lado para otro de la ciudad dando tumbos. Ni una mueca, ni nada, ¡qué frío es! Lo que no sé es siquiera para qué quiere ganarse la vida con ese desánimo que muestra. necesita un buen azote y unas cuantas cajas de Citalopram. Búscate un amigo y deja de matar gente, chaval.