Está aquí, de nuevo, el gran cine italiano. No solo el retorno del espíritu de Fellini, también la recuperación de la esencia de los hombres y mujeres que bullen dentro de la bota europea. Reencarnados en el romano, licenciado en calles y terrazas, Jep Gambardella (Toni Servillo), los espectadores recorremos los recovecos de la frustración y la soledad, con una copa de vino en la mano, agitada por el patético ritmo de una conga finisecular.

Hundirse en la belleza como en arenas movedizas, sin posibilidad de levantar el vuelo, de inventar algo nuevo. Es el precio que hay que pagar por vivir en un lugar que trasciende cualquier realidad; un sitio en el que las piedras hablan más y mejor que cualquier erudito; un pantano en el que los mosquitos son flamencos, las máscaras lloran vinagre y nadie hace méritos para ser querido; un territorio en el que las pequeñas historias de sus habitantes no interesan a nadie: demasiada mitología para que ningún mortal importe.

Sorrentino ha hecho algo tan triste y tan bello, con la impagable ayuda del elegante y vetusto latin lover, el hombre que también mamó de la loba, que posiblemente sienta en sus propias carnes la maldición que sigue a cualquier trabajo insuperable; pero que le quiten lo "bailao"