En el año en el que se emitió en España "Rex", yo trabajaba en unos frutos secos encarcelado desde las 9.00 a las 22.00 horas. Abría y cerraba la tienda sin salir para nada durante seis días a la semana. Hasta para comer me las apañaba allí encerrado, comprando en el almacén de al lado un bocadillo que muy sabroso, pero totalmente insuficiente para un tío amante del cuchareo como lo soy yo. Así que pueden imaginar la cara de amargao de la vida que por entonces decoraba mi cabeza.

Para colmo, además de las interminables horas; además de lo pejiguera de la clientela; además de lo cabronazo de quien mandaba (que ni banqueta dejaba tener), además del ridículo sueldo y además de mil cosas más que sobrepasaría el límites de caracteres si me decidiera a enumerarlas, tenía que aguantar a un vecino del barrio, qué, señores, daba un porculo de categoría. De estos que cuando entran lo hacen pa charlarte más de dos horas consecutivas, siendo su charla (y su vida) de un interés totalmente nulo.

Un día el tío se coló en la tienda con un cachorro de Cocker Spaniel que le habían regalado, o que él había comprado; ni lo recuerdo ni me importa. Total, que como me convenía bailarle el agua porque él era a quien mandaba al kiosco de la esquina a por el "Diario de Cádiz", por amabilidad pregunté aparentando interés por el nombre del pobre perro condenado a compartir vida con semejante personaje. El gachón, como si de un puntazo se tratara, respondió:

- Se llama Rex, como el de la tele.

Luego sonrió. Sus dientes de arriba mordieron el labio inferior.

Además de pesado, horteras; pensé yo. ¿Hay algo más triste que poner a la mascota el mismo nombre que el de la serie más bochornosa del momento? Porque lo era, ¿a que sí?.

En spoiler, homenaje a mi crítica número 500.