He aquí un claro ejemplo de cómo los críticos de cine viven esclavizados por las tendencias, modas, y "el qué dirán". Esta película ha sido calificada por algunos como obra maestra, cuando no es más que un conjunto de secuencias sin sentido y penosamente montadas, que un director con renombre se atreve a distribuir para su proyección en las salas comerciales. Es mala, horrorosamente mala. Es un despropósito continuo. No tiene una trama, lo que para algunos es precisamente la esencia del verdadero David Lynch: la ausencia de planificación, de coherencia, de guión... Pues lo siento por ellos, pero, por favor, que no vayan por la vida de eruditos cuando en el fondo saben de sobra que el producto que están alabando en las conversaciones con sus colegas es absolutamente incomestibe. Si David Lynch tiene un prestigio merecido o no, es una cuestión aparte. Pero no se puede calificar de obra de arte todo lo que facture alguien sólo por el hecho de que lleve su firma. ¡Fuera mitos de una vez! Esta película, hablando claro, es una MIERDA.
Por cierto, hay otras dos películas que me vienen a la cabeza ahora mismo que son clavadas a ésta, así que, avisado está el que prefiera no desperdiciar un solo minuto más de su preciado tiempo si algún día se cruzan en su camino los siguientes esperpentos del cine: "The Blackout" de Abel Ferrara, y "El Fiinal de la Violencia", de Win Wenders. Las tres son del mismo año, y las vi muy seguidas; pensé que el cine había llegado a su fin, pero por suerte sólo fue un espejismo.