En éste trágico país, no sabemos apreciar nuestras grandes obras. Recuerdo leer en las frías estancias de East Anglia, el relato lorquiano de nuestra España más castiza. A cada palabra leída en voz alta, sentía como la fría reverberación del relato que nos ocupa, escalofriaba a toda la panda de hooligans con exceso de vitamina b y etanol.

Jamás he sentido más orgullo por un escritor y una obra que nada ha de envidiar a ningún autor de la literatura universal. Y por ende, huelga decir que uno de sus relatos más vindicados, es su "Casa de Bernarda Alba". Una especie de azote (post)costumbrista a las zafias maneras del postureo íberocainita..

Mario Camus sabe captar toda esa esencia, toda esa frialdad y malevolencia hueca encarnada por una actriz,
(que en otro país ya hubiera tenido tres Oscar). Desgraciadamente, Irene Gutiérrez Caba, fue nacida en la España franquista, y no ha lugar mencionar lo gris y nichoso de aquel periodo. Pero su Bernarda Alaba no sólo escalofría, si no que converge en un cúmulo de valores tan ortodoxos y medievales, que es difícil no rendirse ante semejante encarnación.

El resto ya es leyenda, pero una leyenda ya olvidada. Como tantas otras obras cinematográficas, "La Casa de Bernarda Alba" resulta tan brutal como sincera, y eso en un país de lolailos, no gusta. Así nos luce el pelo... Somos los típicos tontos a los que nos dan una llave y una cerradura, y nos entretenemos con la inventiva carraca, esperando que en algún momento, suene la clave de nuestros males.

Película de obligado visionado, que si hubiera sido estrenada en el Hollywood de los años 40', ni Alfred y su "Rebeca" hubieran aguantado el tipo.