Se encuentra con el eterno problema del arte homoerótico: ocultación y consiguiente sublimación de un tipo de relación que en el fondo se condena. Es lo que encierra toda idealización, como los cuerpos transhumanos de los bronces griegos rescatados en el mar: no existen. Por eso no hay ni sombra de explicitud (por supuesto, no cuela la de la fruta), ni jamás podría haberla: en el mismo momento en que esta hiciese aparición, la idea pánfila de un amor puro ínsito en una relación simétrica se volvería pedestre, mundana, se haría añicos, y la película acabaría siendo justo lo contrario de lo que pretende ser. El director es consciente, por eso lo mata antes de que acabe con su obra de arte. Esto ya lo hicieron los griegos hace más de dos milenios: no sabiendo cómo abordar un tema escabroso para ellos, oscilaron siempre entre la sublimación (Platón), la ocultación (el arte figurativo, que como máximo insinúa) y la doble moral (elogio y escarnio).

Por lo demás, no hay historia, solo postales estereotípicas de la Toscana destinadas a turistas adinerados, conformistas, reacios a saber.

Decir que ha sido sobrevalorada es quedarse muy corto.