Una noche de chuzo en Dublín se me enganchó a pintas un colgao de Coslada. A la pregunta de qué hacía en la capital irlandesa tuvo los huevos de responderme que sólo estaba de paso, que había visto The Quiet Man un par de meses ha y tomó la decisión de coger sus bártulos camino de Innisfree.

Yo no le dije nada, pero me quedé un poco flipao. Hay que ser friki. Se conoce que el pavo no había visto muchas pelis de Ford, y no iba a ser yo el que le quitase la ilusión, el que le dijese que el irlandés era capaz de crear universos paralelos en aldeas de mala muerte. Cualquiera le dice que no existen las hostias simpáticas, ni las dulces pastorcillas. Que no se iba a besar bajo la lluvia con música de fondo, ni su caballo frenar en seco frente a la taberna. No me apetecía acabar la noche con una guiness por sombrero.

Esos edenes fordianos sólo pueden (y deben) disfrutarse en pantalla y después en la imaginación.

Le perdí la pista, pero me juego la dote a que a las dos semanas se volvió con el hocico incrustado en las rodillas a la corrupta realidad del comisario Ginés en su Coslada natal.