"En vez de estar tomando café en su casa", balbucea mi abuela. Risas.

Las grandes catástrofes comienzan por lo más insignificante, como pisar una mariposa, tirar dos mojones a un lago o, en este caso, hacerse una pajilla. Está la protagonista tan agusto en su cama, escuchando reggae después de haberse fumado un pitillo y buscando petróleo en su entrepierna, cuando de repente llega un viejo mugriento con una ridícula cuchillita y ras, ras, ras, y ay, ay, ay. Vamos, que Álex no se esmera demasiado en prepararte el estómago.

Así, el espectáculo de sangre de todas las tonalidades de rojo existentes en la Tierra, la masacre explícita, el uso de cualquier artilugio para matar (cuchilla, hacha, cuchillo de cocina, mueblecito del salón, palo de cultivo, motosierra, pistola...), etc, pueden llegar a hacer que te plantees no cenar. Eso sí, cuando ya el asesino se queda más tranquilito, cual niño que llega a casa para merendar tras haber jugado al escondite, reflexiona Álex: "pensarán que soy un macabro, un psicópata...¿con qué me puedo excusar?, ¿con qué, con qué?...Voilà!, ¡la psicología! ¡Psicosis y esquizofrenia!"

Gracias a este tipo de películas, una se da cuenta de que el mundo va bien (bueno, digamos como siempre), porque al menos la esencia de las cosas importantes, en este caso del terror, no se está perdiendo, porque aunque no existan argumentos consistentes ni espesos aún podemos poner un film de este tipo un sábado por la noche esperando pasar un rato de sustos y angustia, de miedo y asco. He ahí la razón de mi nota, pues he recibido con creces lo que esperaba.

Pero no todo es dorado en este campo de trigo. La mala hierba se ha hecho sitio, los cuervos lo sobrevuelan. Quedan demasiados cabos sueltos.