Scarface.
Despatarrado popurrí en el que cabe de todo, cajón de sastre, suma y sigue, hechiceros, indios, enamorados, magia, espadazos, un César, profecías y, sobre todo, una aventura de las de toda la vida de Dios, aroma clásico, de esas de buenos contra malos en tierra peligrosa, de las que te elevan el espíritu y evitan un día más la inevitable solución final.
Como si Batman, El Equipo A, los Village People, un grupo de death metal austrohúngaro de mucho gruñido y los boy scouts cincuenta años después hubieran montado una orgía esnifando pegamento todo el santo día en el cañón del colorado, sin descanso, una gran rave, muy prohibida, o enorme de brujas aquelarre, esta permitida, celebrando el fin de los tiempos, como si fueran concretamente los nuestros, tan gastados, delirantes y deprimidos, tú mismo.
Colin Firth es capaz de otorgarle sensibilidad y clarividencia al más rudo gañán, o eso generalmente parece, lo cual se agradece, Kingsley siempre hace la misma gran interpretación, ya sea Lucifer o el mismo Dios, crispada, tensa, escindida, finalmente cachonda, y la guapa guerrera que aquí tanto nos alegra la vida de nombre Aishwarya y de apellido Rai completa la fiesta si a eso le sumamos unos buenos ayudantes o santos complementos.
Es una película que debería ser mala a rabiar, y de hecho, lo es, pero que a la vez tiene la suficiente inteligencia y decencia y sentido del humor como para no tomarse nada en serio y, por ello, divertirnos tanto, más o menos.