El tiempo es oro. El perro es igual que su amo. El analfabeto. No leo/lego. Carne cruda. El carnicero. Más cuento que calleja. Valbuena. ¿Es eso?
Es una película que, tal vez, al contrario que la inmensa mayoría, gana en los detalles, en las pequeñas distancias y se pierde a campo abierto, en las ideas o marco general, en su inevitable y triste desembocadura tan previsible y tópica obvia facilona argumental colosal agónica triunfal, es mejor en las transiciones o estados de gracia nada que cuando se quiere poner rimbombante o seria que chirría y da hasta pena o, dicho de otro modo, lo preferimos humilde y perdedor, fracasado, hampón, picarón, patulea, proletariado y juguetón tontorrón que no estridente, millonario, grandilocuente, sermón, chillón, corredor, que no lea una puta mierda, por favor, lo que nos faltaba, otro posible en ciernes, a la que te descuides, escritor, me niego, no.
Como Torrente, hermanos de sangre, no disimulen ni se avergüencen, de leche, la mano dense, era muy superior en su zarrapastrosa cochambrosa versión al mogollón, desharrapado, miserable sórdido realismo costumbrista y, en cambio, odiamos/despreciamos, ni hablar, mejor no mentar la bicha, de cuando estaba delgado o no tan lleno, todos sus fuegos fatuos, las carreras, explosiones, aventuras, coches y otras putas mierdas parecidas, el silencio de un hombre, la primera noche de la quietud, ghost dog, sí.
Es mejor cuando recuerda sus orígenes italianos de hambre y mondadientes, de feliz mequetrefe, del silencio la ley del hampa, que cuando pretende ser yanqui, un trepa, un arribista, un descastado, un judas, y espectáculo, lo de siempre.
Dios, amor (es decir, casamiento para toda la vida, ¿cochina envidia o la zorra y las uvas?) y hostias como panes (las que recibes, diluvio divino, el elegido, masoquismo).
Versus ¿ateísmo? (Dios no está ni se le espera, no se le reza, qué pena, pobres negros, tiempo de silencio), amor, suponemos (aunque no tienen apenas trato ni cariño o momentos de afecto, ni se tocan, o si pasa, no nos lo muestran por lo menos, ¿el dios que mira y todo lo ve les tiene manía, es selectivo, nos quiere predisponer, es un tahúr, un sinvergüenza, se hace trampas al solitario sin necesidad ninguna, por puro aburrimiento?) y hostias como panes (mayormente las reparte o comparte, es solidario y empático, nada tóxico y muy resiliente y generoso, no se las queda, las regala a toda hora, las pone en valor, sadismo).
Cazador negro, corazón tan blanco.
La primera parte es estupenda, no tanto el otro rato hospitalario, gallináceo (las que entran por las que salen, acabáramos), descendiente, coma, hereditario, me muero sin venir a cuento, salsa, tomate, chungo chusco preparatorio (todo lo relacionado con las presiones para que vuelva a pelear y con el embarazo parto a la carrera y su falta de ganas de entrenar es muy burdo, lo contrario a lo anterior inteligente, bien escrito y rodado y urdido y hasta interpretado, divertido).
La idea buena general (copyright, patentada, derechos de -sociedad general de- autores) sería tal que así, la siguiente, que tomen notas o apuntes las autoridades pertinentes, los mejores cerebros de nuestra generación, que los machos se agarren, vamos que nos vamos, que se anuncie la pelea ultradefinitiva y última por el campeonato del mundo y de todos los universos conocidos y por conocer al principio de todo, desde ya, desde el minuto uno, en el primer fotograma que ya esté todo el pescado vendido a todo este jodido respecto, para abrir boca, como aperitivo señero, rico comistrajo (o mejor desde antes siquiera de la película empezar, en el tráiler o los carteles publicitarios para ahorrar tiempo y quitarnos de en medio de un plumazo mierdas idiotas que solo molestan y dan ajena vergüenza, oprobio, bodrio, bochorno) y que esta pelea se posponga, eternamente, de los tártaros el desierto lleno, por vaya usted a saber que raros extraños motivos o razones de toda condición e índole (gastroenteritis, ataques inopinados de avispas, diluvios, plagas bíblicas y también de las otras mas científicas si cabe póntela, pónsela, la jodida mascarilla, de langosta igual, onomatopeyas, cantos gregorianos, saetas, sectas, guerras, exposiciones universales, tornados, huracanes, tormentas, olimpiadas a última hora, tortitas de pan, tratados de paz, mazapanes, mofetas, mapaches, apaches, invasiones de clones, erecciones generales, mandriles, cofres y odres, cumbres mundiales contra el clima y lo que surja, de mosquito anófeles picaduras, bachatas etcétera, champú y chimpún) y en el mientras tanto, que llega, que no llega, qué pasará, qué misterio habrá, esta puede ser mi gran noche, whatever wil be, will be, le vemos a él trabajando en los más diversos ámbitos entre los que se mueve tan dignamente la clase proletaria como dios manda (abandona para siempre el lumpen al que pertenecía durante la primera obra y abraza el bien, le belleza y la verdad, se hace libre, se autodetermina, se mesa los cabellos), como deshollinador, recogedor de berzas, sexador de pollos y pollas, limpiando baños o letrinas, casas y escaleras, bodas y bautizos, comuniones y pocilgas, de todo un poco, pasa la mopa, echa lejía, recoge basura, asfalta carreteras en dos direcciones, sube andamios, en una fábrica de electrodomésticos y de chocolate pena, cambiando bombillas, haciendo punto, tricotando, cruz y raya, domino dancing, equlibrismo, pértiga, puto, en el ejército, pasado por las armas, todas, vendiendo peras y seguros, traficante de armas y órganos, ladrón de alcoba, de conejos blancos etcétera, champú y chimpún), con lo que al final de su periplo o recorrido, de la travesía por el valle de lágrimas que es la vida,