(Aquí) paz y (después) gloria. Facha. Fachas. Tú lo que eres es un facha, pero facha, facha, vaya, facha, muy facha, fachero. Sombras y niebla. Noche y niebla. Un amor... viví.
La recordaba terrorífica (mente) mala, infame y... sí, de susto, y muerte, el espanto, de no creer, ese tabernero guion.
Muda, obra maestra. La pena es que la dramatización es grotesca, pésima, ridícula, intelectualmente es sonrojante, indigente, acojonante, nula, de guardería, reflexivamente bajo cero, como para dejarla propina, moralmente de traca, de una simpleza que anonada, tantos millones de años de evolución, se supone, trillones de libros, cientos de miles de pensadores excelsos egregios para esto, si lo sé, no vengo, manolo, me quedo en Urano o en Neptuno si acaso con mengano o zutano, para esta regresión, políticamente paupérrima, cobarde, inexistente, no se mete en camisa de once varas, nada, nana, roma, argumentalmente tan chusca como delirante y penosa pomposa, la última media hora concretamente es como para pasar una noche en el calabozo, rumiando, qué he hecho yo para merecer esto, y ser demandado por el gremio de los cómicos, tú no eres de los nuestros, te retiramos el saludo, si me preguntan, yo no te conozco, me llamo a andanas, ya te llamaremos, de acojono, este guion sí que da miedo, virus contagioso, pandemia, y no estos fachas, fachas, pero fachas, fachas muy fachas, que si te los encuentras por ahí en la calle les das dos collejas y te da un ataque de risa, o pena, que no solo no les pagas la carrera, sino que además les quitas el carnet y la licencia y el taxi, tres en uno, por compasión, por caridad, para que no se hagan más daño, porca miseria, anda, majo, tómate unas vacaciones, vete con Torrente a ver si te espabilas un poco, te desasnas, o te enseña algo el jefe, padre padrone, valores, majete, me dices a mí de mili.
Todo lo cual contrasta con lo que ya apuntamos al principio de este magno texto o escrito, sentar cátedra, de eso se trata o a eso vinimos, enseñar deleitando, que si a la película le quitas todos los diálogos, dimes y diretes chungo rocambolesco lisérgicos, parrafadas disparatadas, disquisiciones botarates, comentarios patateros y un largo e infinito etcétera de chorradas barrabasadas y lo fías todo a lo puramente audiovisual, imágenes y música, es una gozada, el placer de ver y sentir, piel contra piel, pero muy guapa, casi tanto como estaba ella, diosa, hermosa, enorme, y lo borda, y como casi, no tanto, todo el resto del elenco especialmente Ágata tan desaprovechada para la causa y habitualmente con papeles recurrentes reincidentes inmersos, los santos inocentes, en turbiedades sexuales malamente, no hay otra, y Ángel y Maite y Eusebio y Paco, muy bien, Carlos Fuentes más bien no, así como hay que destacar a Vittorio por supuesto, esos tonos, esa paleta de colores, esa alma desgarrada pintada al óleo, y los planos tan hermosos como preciosos del maestro, travelling barrido en la comida, juego de espejos o cristales mediante por ejemplo cuando están los dos en el taxi y se están reconciliando, precioso, sin olvidarnos de ninguna de las maneras de la banda sonora que percute, pum, pum, pum, bellamente y esas maravillosas canciones lolailas gitanas de amor que si no te emocionas estás definitivamente muerto y que son como de los Gipsy Kings, un plagio, claro, descarado.
En fin, abominable fechada en 1996, y vista ahora, hecha en 1926, (eliminando escenas absurdas, la mitad, a punta pala) asombrosa, alucinante, nació en el momento equivocado, 70 años después de lo previsto, con retraso, de lo debido, está desincronizada, desacompasada, suele pasar.
Si Travis Bickle viera lo que hicieron en España con su sagrado legado se cagaba en todos sus muertos, no volvería a ver una película porno en su puta vida, desgracia, a dos velas, a pan y agua, insomnio perpetuo.
Los últimos planos también son muy bonitos e inevitablemente, como siempre, nos mete regala sus bailes y lereles a todo trapo vengan o no mucho a cuento, gracias, ese sí que sabe o sabía lo que vale un peine.
Madrid en los noventa era Vietnam con Napalm, de esos polvos estos lodos, el colmo, obvio.
Qué culpa tienen, yo me pregunto barrunto, todos los trans, yanquis, maricones o moros de que la gente no sepa conducir en Madrid, cojones, hostias, en fin.
La Biblia de neón demon.
Lo mejor: Calimero.
Lo peor: que te dan ganas de hacerte un tatuaje ahí, justo, en la punta, que diga no a la guerra que es muy perra.