* Vamos a ver. Psicólogo, o lo que demonios sea ese infausto fantoche, quiere demostrar que la pérfida ninfa es susceptible de volverse loca en un ir y venir de nada, a poco que le toques las entretelas, bien, a través del método hipotético-deductivo-pánico consistente en que utilice esa violencia salvaje pero soterrada en sus propias carnes ofrendadas, las del mismo psicólogo, indudablemente, con un par. Martirio y tentetieso. Yo, el Paul, tenía razón, la apuesta gané, me comió vivo, me jodió la yugular, me mató a lo bruto, a pelo, a cuello, a capela, pues así demuestro que es mu peligrosa. Nobel de medicina póstumo a la más veraz investigación científica. Ni al que asó la manteca. Pero cómo nos vamos a creer algo después de sucedido tan grotesco. Pero quién escribe esos guiones de mierda. De dónde sacan a toda esa pobre gente, a esos supuestos escribanos de la agonía y el deleite. Por qué no nos contratan a nosotros, la infinita, mayestática o famélica legión de reseñistas de este web, muchedumbre abigarrada de cerebros preclaros, altura de miras y almas cultas que estamos dispuestos a ayudar en todo aquello que haga falta a la inveterada industria del cine por apenas nada, por un gracias o un te quiero, por una flor.
Segundo vamos a ver. Los que viven allí, esa banda de lerdos, ven, observan, comprueban a cada rato que la niña mala se ha puesto algo exorcista y le gusta mucho lo del matarile, igual le da descomponer ojos a golpe de bolígrafo que devorar cogotes o dar inopinados codazos, patadas y otros huesos, ahí estamos que nos vamos. Pues nada, te doy mi pistola, me ofrezco voluntario para el cementerio, te regalo mi vida entera si tú me lo pides, bolero, vida mía, solo tienes que decírmelo, apuntar bien, que yo ya me muero solo si eso. Lo del negro de gafas, lo del gordo, su novia, el pequeñajo, la madre, que los parió, a todos. Pero esto era una broma o qué cojones fue.
Y luego ya ese recorrido en plan samurái-terminator-infanta dando leches y partiendo panas y almas y crismas es de un penoso que da grima.
Y el final, la extinción de la replicanta tras reflexión pistonuda en aguas tranquilas sobre el ser y la nada, también. Tanta guerra que dio la cría para morir tan mansa, como vaca. Qué mal. Ni una resurrección por compasión nos dejan.
Y que nos quieran sorprender con Kate Mara (muy bien y muy guapa) como androide de primera generación que ha eliminado a la competencia más precoz/atroz...
En fin, tecnológica, tremendamente mala. Por mucho que nos podamos pasar la vida entera hablando de que si Alien, Inteligencia Artificial, La cosa, Blade Runner, Eva, Ex Machina..., nada cambiará nuestra sentencia implacable sobre este pastiche tan pobre y trampero. Todo por la verdadera democracia.