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Rusia · Stalingrado
Voto de Ferdydurke:
72.258
Romance. Comedia
Julianne Potter, una crítica gastronómica, se da cuenta de que está enamorada de su mejor amigo justo el día que él la llama para anunciarle que se va a casar con una chica de la alta sociedad. Sólo dispone de tres días para urdir un plan que le permita impedir la boda. (FILMAFFINITY)
4 de julio de 2021
1 de 2 usuarios han encontrado esta crítica útil
La Celestina. La sal de la tierra. La chica de rosa. Paul Giamatti. Dion Warwick. Esto también pasará. Gelatina. Verdín. Moho.
El principio es mejor que el final, como dice la segunda ley de la termodinámica, todo cae y se desordena.
Versión libre de Lady Macbeth, esa mala pécora, qué cabrona.
Bailar es mucho mejor que follar, dónde va a parar.
Es una película gay, mariposona, purpurina, gominola, gomina, laca, loca, barroca, gozosa, infecciosa, como el ébola, un pompón de algodón y amapola, una cursilería, una horterada, una depravación maravillosa, una putrefacta guarrada, vámonos a Miconos y Lesbos de parranda, una sauna, un solárium, el cine antes de todo, antes de ahora, una pena, ABBA, para variar, Kevin Kline y Calvin Klein, un cenáculo y un vituperio, eso. De hecho, Rupert Everett es Dios, el que parte y reparte, el que cuenta y trama la historia de una película de gatas salvajes que pelean por un hombre hetero, es decir, la cosmovisión homosexual y masculina de toda la vida, el macho como centro del universo, objeto de deseo, el idolatrado por todas las mujeres que se tiran al barro por él, pierden los papeles y hasta la vergüenza por el camino, en ese ardoroso periplo, se vuelven locas, están ansiosas, la angustia de la influencia, furor uterino, mientras que los hombres más guapos, sabios y buenos son los de la pluma, los que las observan desde una distancia olímpica y jocosa, a esas enloquecidas hembras en su lucha eterna y desaforada por el falo soñado, tótem y tabú, algo ajeno e innecesario para ellos, que ya lo tienen, el rabo o pene, mismamente, que carecen de esa envidia enfermiza, por lo tanto, de ese malsano picor, de esa insidia que por dentro te carcome, que saben que son los mejores, los más dotados, los más centrados, el punto medio, la medida de todas las cosas, excelsos.
El principio es mejor que el final, como dice la segunda ley de la termodinámica, todo cae y se desordena.
Versión libre de Lady Macbeth, esa mala pécora, qué cabrona.
Bailar es mucho mejor que follar, dónde va a parar.
Es una película gay, mariposona, purpurina, gominola, gomina, laca, loca, barroca, gozosa, infecciosa, como el ébola, un pompón de algodón y amapola, una cursilería, una horterada, una depravación maravillosa, una putrefacta guarrada, vámonos a Miconos y Lesbos de parranda, una sauna, un solárium, el cine antes de todo, antes de ahora, una pena, ABBA, para variar, Kevin Kline y Calvin Klein, un cenáculo y un vituperio, eso. De hecho, Rupert Everett es Dios, el que parte y reparte, el que cuenta y trama la historia de una película de gatas salvajes que pelean por un hombre hetero, es decir, la cosmovisión homosexual y masculina de toda la vida, el macho como centro del universo, objeto de deseo, el idolatrado por todas las mujeres que se tiran al barro por él, pierden los papeles y hasta la vergüenza por el camino, en ese ardoroso periplo, se vuelven locas, están ansiosas, la angustia de la influencia, furor uterino, mientras que los hombres más guapos, sabios y buenos son los de la pluma, los que las observan desde una distancia olímpica y jocosa, a esas enloquecidas hembras en su lucha eterna y desaforada por el falo soñado, tótem y tabú, algo ajeno e innecesario para ellos, que ya lo tienen, el rabo o pene, mismamente, que carecen de esa envidia enfermiza, por lo tanto, de ese malsano picor, de esa insidia que por dentro te carcome, que saben que son los mejores, los más dotados, los más centrados, el punto medio, la medida de todas las cosas, excelsos.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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