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Rusia · Stalingrado
Voto de Ferdydurke:
121.480
Drama
Para sobrellevar el insomnio crónico que sufre desde su regreso de Vietnam, Travis Bickle (Robert De Niro) trabaja como taxista nocturno en Nueva York. Es un hombre insociable que apenas tiene contacto con los demás, se pasa los días en el cine y vive prendado de Betsy (Cybill Shepherd), una atractiva rubia que trabaja como voluntaria en una campaña política. Pero lo que realmente obsesiona a Travis es comprobar cómo la violencia, la ... [+]
30 de julio de 2022
4 de 4 usuarios han encontrado esta crítica útil
Zascandileando. Apatrullando la ciudad.
La primera parte me parece asombrosa, casi perfecta, sentido del humor, absurdo, inocencia, extrañeza, K en Nueva York, Quijote ezquizoide paranoico, los diálogos, los actores, las localizaciones, tantos aciertos, todo casa, y estalla de negra belleza, inteligencia, penetración, agudeza, un fresco expresionista, una pesadilla a la orden del día, una locura, un poema.
La segunda mucho menos. Cuando se vuelve samurái ya no me lo creo o mucho menos me interesa, mejor como simple pícaro de medio pelo con delirios de grandeza que se imagina/cree la polla un caballero andante un capitoste un justiciero, muy importante, pero que en verdad no es más que un cagado que anda trapicheando trampeando, agachando la cabeza, que traga, solo especula, nunca ejecuta, nada, un mierda, un menda, esa apuesta hubiera sido más hermosa, de mayor complejidad y grandeza, que fuera solo un pringado de cuerpo entero que barrunta, sin ese aspecto o deriva kamikaze que no me place, realmente contradictorio como decía ella; ni el encuentro con Jodie, quita condenada, es demasiado puro casto e iluminado, lo tiene claro, hubiera sido más rico dotar a esa escena de mayor ambigüedad, duda, miedo, deseo, algo, no tan plano; ni el de Jodie con Keitel, excesivamente obvio el manejo de él a la pobre chiquilla, y, sobre todo, no, el delirante e inverosímil tramo final con el chapucero duelo* a tiro limpio y qué decir de los últimos reconocimientos.
Esa coda es tan increíble que solo cabe pensar en el sueño de un moribundo agonizante, vegetal, su coma inducido drogado, de acuerdo, hasta más si tiramos de la manta, ya que toda la película entera podría entenderse perfectamente como la ensoñación rememoración a las puertas de la muerte o incluso postmortem, de hecho le llaman matador antes de verdad serlo y el mismo comienzo con ese coche salido del infierno o todo el clima de la película enloquecido alucinado, enfermizo, disparate constante, la negación de la realidad tal cual convencional, así lo indicaría o hacia allí tiende o apunta irremisiblemente si te pones a ello, la fe del carbonero, da lugar, en la mente torturada de un majadero de cuidado (con ínfulas de desgarramantas), estamos, cómo ser Robert De Niro.
La primera parte me parece asombrosa, casi perfecta, sentido del humor, absurdo, inocencia, extrañeza, K en Nueva York, Quijote ezquizoide paranoico, los diálogos, los actores, las localizaciones, tantos aciertos, todo casa, y estalla de negra belleza, inteligencia, penetración, agudeza, un fresco expresionista, una pesadilla a la orden del día, una locura, un poema.
La segunda mucho menos. Cuando se vuelve samurái ya no me lo creo o mucho menos me interesa, mejor como simple pícaro de medio pelo con delirios de grandeza que se imagina/cree la polla un caballero andante un capitoste un justiciero, muy importante, pero que en verdad no es más que un cagado que anda trapicheando trampeando, agachando la cabeza, que traga, solo especula, nunca ejecuta, nada, un mierda, un menda, esa apuesta hubiera sido más hermosa, de mayor complejidad y grandeza, que fuera solo un pringado de cuerpo entero que barrunta, sin ese aspecto o deriva kamikaze que no me place, realmente contradictorio como decía ella; ni el encuentro con Jodie, quita condenada, es demasiado puro casto e iluminado, lo tiene claro, hubiera sido más rico dotar a esa escena de mayor ambigüedad, duda, miedo, deseo, algo, no tan plano; ni el de Jodie con Keitel, excesivamente obvio el manejo de él a la pobre chiquilla, y, sobre todo, no, el delirante e inverosímil tramo final con el chapucero duelo* a tiro limpio y qué decir de los últimos reconocimientos.
Esa coda es tan increíble que solo cabe pensar en el sueño de un moribundo agonizante, vegetal, su coma inducido drogado, de acuerdo, hasta más si tiramos de la manta, ya que toda la película entera podría entenderse perfectamente como la ensoñación rememoración a las puertas de la muerte o incluso postmortem, de hecho le llaman matador antes de verdad serlo y el mismo comienzo con ese coche salido del infierno o todo el clima de la película enloquecido alucinado, enfermizo, disparate constante, la negación de la realidad tal cual convencional, así lo indicaría o hacia allí tiende o apunta irremisiblemente si te pones a ello, la fe del carbonero, da lugar, en la mente torturada de un majadero de cuidado (con ínfulas de desgarramantas), estamos, cómo ser Robert De Niro.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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