Jodeos y moríos. El contrato del dibujante. El malvado Zaroff. Al hurgue.
Estupenda película.
Los caballeros de la mesa redonda y el santo Grial.
La búsqueda de la verdad destruye vidas enteras, es tan cegadora su luz que calcina todo lo que toca, todas las esperanzas y las ilusiones, la juventud se la lleva por delante, tan huidiza y escurridiza que no hay manera de atraparla, tan peligrosa y escondida que necesitas para estudiarla todo el tiempo del mundo, infinito, por lo tanto, mejor hacerse a un lado y vivir más tranquilo con la medicada mentira de todos los santos días, tan suavemente administrada, con dulzura inefable dispensada. Pero si aun así persistes, eres terco y pertinaz, loco y necio, y logras hallar un atisbo o reflejo de ella, te lo negarán en redondo, te dirán que no, que no hay pruebas definitivas ni suficientes, que mejor mires para otro lado, que el caso queda eternamente abierto, pero en verdad a cal y canto, totalmente cerrado, ese meollo mejor no meneallo.
No busques, no husmees o remuevas, no investigues ni dudes, no persigas ni leas, quietecito y callaíto estás más guapo, discreto, durmiendo el sueño de los justos al calor del hogar con tu santa esposa y tu maravillosa descendencia que tanto te quieren.
Fueron a una guerra que estaba de antemano perdida, antes de comenzar siquiera, las cartas estaban marcadas, la suerte echada, no había la más mínima posibilidad de victoria, era una suma ominosa de callejones sin salida y laberintos muertos, pistas falsas y mucha pena.
La película tiene dos partes, dos disfraces o investigaciones, en las dos llega a la misma, obvia, clamorosa conclusión, y en las dos no sirve para nada, a nadie ya importa, nunca, la vida continúa.
Esta historia cuenta lo mismo de siempre, lo que nos han mostrado un millón de veces antes los de América del Norte, y a la vez lo niega todo, presenta los tópicos elementales y después los cuestiona, afortunadamente, pero no todos, algunos los respeta escrupulosamente, esa es su falla, tras haber jugado con ellos. De ahí su originalidad y también su flaqueza, que se quede a medias, varada en tierra de nadie, siguiendo el oscuro camino del pino solitario.
Es finalmente tan evidente el caso, tan claro el culpable, que es insoportable, nada se puede hacer con ello, a nadie interesa que caiga el velo, pasemos a otra cosa, que siga el juego.
Lo más prescindible son las escasas, menos mal, escenas caseras llenas de silenciosos reproches y torvas miradas, el resto es bastante entretenido, un juego kafkiano de espejos ciegos, suma de polis borgianos, K. Dick y Stanislaw Lem dándose la mano, la mestiza mezcla de espectáculo consabido y chunga indeterminación, de lo más superficial a la clara ambigüedad, en esa Zona estancada, como la de Stalker nada menos, tenue, compleja, amarillenta y biliosa, anaranjada y turbia, enfermiza y beige, crema fúnebre, se mece esta obra tan retorcida, enroscada, simpática e interesante.