Vuelta a los ochenta. Otra vez. Mareados andamos. Empachados de nostalgia. Saturados por ese anclaje en el pasado tan cercano. Hasta el gorro de cuarentones que quieren volver a ser adolescentes otra puta vez. Basta ya.
¿Cine escapista, consentidor, autocomplaciente, azucarado, bobalicón? Pues sí. Aunque sea crucificado. Pagaré por los pecados de todos, los de esa generación peterpanesca, enredada en sus propias miserias, agarrada desesperadamente al clavo ardiendo de un tiempo que se fue y ya no volverá jamás.
Creced y multiplicaos. Dijeron los antiguos. Pues se ve que no. Ni lo uno ni lo otro. Niños y solitarios. Egoístas y ensimismados. Venga a recordar y a llorar.
La peli empieza bien. Mona y guasona. Muy simpática. Ligera, ingeniosa.
Dublín como estercolero, la música como salida. La disyuntiva está clara. O drogas, separaciones y cafres. O cantantes pop muy guays. Londres en el horizonte y la chica de tus sueños esperándote a la vuelta de la esquina, todavía incluso mejor, más a huevo te lo ponen estos el cine, a la puerta del colegio. O cantar o morir.
Familia loca. Padres horribles, por demasiado humanos, hermano ermitaño, más sabio que el sol y más derrotado que un armiño, y hermana anodina. Colegio católico con cura maloso para tanto variar y compañeros gañanes, qué inaudita novedad.
Se forma una banda y todo es alegría y esperanza, cosa la mar de santa. Buen humor. Buena diversión.
Lo demás no es tan grato. Va cayendo en el tópico y la molicie. Blanda, vana, chorra. Se va doblegando y agachando. Se echa a perder y acaba desperdiciada y desparramada como la mala mermelada, enquistada en un modelo de comedia romántico juvenil musical muy lamentable, digno de mejor o por lo menos otra causa.
Si al principio había espontaneidad y juego y mucho cachondeo, al final el recorrido está trillado, cierre de caminos tontos, emboscadas trapaceras y buenismos pedregosos.