Que sí, que la traducción del título está hecha a mala leche. Pero esa revelación no debería suponer un obstáculo a la hora de disfrutar la película (máxime cuando el propio Polanski se encarga de hacernos la misma revelación sin ningún tacto a los 40 minutos), si aceptamos que su baza es el tono. El terror psicológico, el pasar miedo sin una sola imagen de japonesas maquilladas de blanco, sin explosiones de sonido que indiquen cuándo hay que tener miedo y cuándo no, sin súbitas apariciones en plano para buscar el susto. Pasar miedo sin siquiera darte cuenta de que realmente estás pasando miedo.

El problema de la película es que su desarrollo se sustenta en un suspense que no es tal. Desde el primer nudo de la trama todo es extremadamente predecible. La atmósfera pierde importancia, y se nos presentan una serie de conflictos cuya evolución y solución son demasiado evidentes. El espectador siempre va varios pasos por delante de Mia Farrow. No es que esté sentada en un sofá con una bomba debajo, ella lo ignore y nosotros lo sepamos; es que está sentada en un sofá con una bomba debajo, ella lo ignora y nosotros sabemos quién puso la bomba, por qué, cómo, qué hará ella y qué pasará cuando lo haga. Ya no importa el tono, la atmósfera, el terror psicológico. El defecto ha eclipsado la virtud.

De ahí que discrepe con la mayoría, que opina que lo peor es el principio por aburrido, y el final por predecible. Para mí ésas son precisamente las mejores partes de la película, porque se paladea cómo suceden las cosas sin importa apenas qué cosas sucedan. En especial el desenlace, una vez desprendido el lastre del fallido suspense.