La última película del director de La Mosca estrenada en Córdoba reúne todas las condiciones necesarias para que los snobs y las viejas chotas la adoren como al Becerro de Oro por tres meses. Tiene esas cosas molestas que tienen las malas biopics: los personajes consagrados diciendo cosas gloriosas, los intertítulos indicando fecha y lugar, la banda sonora soporífera (me extraña de usted, Shore) y el erotismo para gente bien. Cronenberg comete la proeza de suprimir todo lo extraordinario que tenía su cine y rendirse ante el Qualité (¿ganará algún premio grosso?), Mortensen está perfecto como siempre, Fassbender tiene un apellidazo, Cassel tiene barba y Knightley encaja como anillo al dedo en películas de mierda como éstas.

Si en los créditos cambiaban el nombre del director de Videodrome por el del culpable de Chaplin, yo hubiese entrado como caballo.