Uff, no sé. Me resulta extremadamente complicado traducirlo en palabras. Pero lo intentaré. Yo diría que algún componente muy imponderable y recóndito debe haber en mi background emocional para que me sienta tan irrefrenablemente atraído por esta peli. Un componente que ensambla a la perfección con ese peculiar romanticismo alleniano y que me empuja a empatizar hasta la médula con la mejor obra del gafapasta más célebre de la historia del cine. Pero bueno, dejémonos de monsergas y vayamos al grano. Adoro esta peli por muchas cosas, pero fundamentalmente porque nunca antes ningún cineasta había conseguido transmitirme un sentimiento tan sincero y profundo como el de esa apasionada devoción que le profesa el bueno de Woody a Nueva York. Un sentimiento y una devoción que brota de las notas de Gershwin y de la espléndida fotografía en b/n de Willis y que constituye, a mi juicio, el mejor homenaje cinematográfico que jamás se le ha dedicado a una ciudad. Pero como toda peli de autor que se precie, “Manhattan” exhibe sin ningún tipo de pudor el más puro y genuino sello de su progenitor y ello se manifiesta, por ejemplo, a través de un vendaval dialéctico descomunal ("Mi psicoanalista me advirtió de tu bisexualidad, pero eras tan guapa que cambie de psicoanalista") y a través de una de las más demoledoras autocríticas de los círculos intelectualoides neoyorquinos jamás vista en una gran pantalla. No sería justo con Woody ni con “Manhattan”, sin embargo, si olvidara mencionar su romantiquísima historia de amor. Una historia que culmina, por cierto, con una de las declaraciones de amor más preciosas del séptimo arte. En fin, no sé qué más decir… Quizás que por fin me he decidido a darle un 10. Ya era hora ¿no?