Ya he manifestado en alguna ocasión mi total y rendida admiración por The Beatles. Fui, soy y seré siempre un fanático de su música y de su importancia histórica, pero las hagiografías no son santo de mi devoción. Creo que un documentalista ha de buscar la verdad, aunque resulte dolorosa para el mito, y en el caso que nos ocupa Scorsese se ha visto superado por las circunstancias, por el mito Harrison, y se ha visto obligado (o no) a ofrecernos una versión amable, convencional y casi lacrimógena del biografiado. Al fin y al cabo, la viuda es una de las productoras, y no era fácil que diera su consentimiento para explorar más a fondo la cara oscura del genio: su adicción a las drogas, sus numerosos idilios con otras mujeres, su ambiguo papel en el triángulo Harrison-Boyd-Clapton, sus problemas con el dinero, en fin, que no todo eran luces sino que abundaban las sombras. Salen los amiguetes, proclaman a los cuatro vientos lo guay que era el chico, algunos llegan a llorar ante la cámara (no creo que Ringo fingiera en ese momento, uno de los más conseguidos de la película), la familia se deshace en elogios, y Scorsese asiente como un niño obediente y filma. Yo también admiraba a Harrison como músico, pero no obstante deseaba algo más profundo, algo más revelador de la persona que tocaba con elegancia la guitarra y cantaba mantras sin desfallecer. Una oportunidad perdida.