En el tipo de cine en el que La piel que habito en líneas generales debería ser entendida, historia de una venganza con víctima y verdugo, sería esperable que el espectador se sintiera implicado con la primera y rechazara de plano las fechorías del segundo: la identificación y empatía están prefijadas de antemano. Almodóvar no consigue aquí sin embargo que el espectador padezca con la víctima, y mucho menos que se odie al vengador; más allá de la suspensión a la que aquí se somete la credibilidad de lo narrado, lo que en esta película se impone con contundencia inusual es el manierismo formal. La historia importa menos que la forma, la belleza de las imágenes es a menudo tan apabullante que se quiere seguir viendo, no sabiendo, qué va pasar, y eso es lo que en defintiva define al cine: el triunfo de la imagen.
Pese a algún momento en exceso explicativo, la vieja tendencia del director a que sus personajes hablen demasiado, La piel que habito es un entretenimiento fascinante .