Verano del 2008. Spielberg, en la cama, traga saliva otra vez. Le sabe agridulce, como lleva ocurriendo desde semanas atrás. La cuarta entrega del Dr. Jones, tan ansiada por el público, al fin ha visto la luz, y lo ha hecho nada menos que en el Festival de Cannes. La película parece funcionar, a tenor de las primeras críticas y aplausos, y la taquilla se ha estado portando bien. Terminará haciendo $790 millones con un presupuesto de $185 millones. Sin embargo, algo empezó a chirriar a los pocos días de su estreno en las salas (véase spoiler 1). Algo que acabó como ya sabemos.

Quince años han pasado y, con ellos, todos los involucrados han envejecido. Lucas "el rencoroso" se retiró del cine, vendiéndoselo todo a Disney para dedicarse a la maternidad subrogada. Ford estaba cada vez más torpe, y cualquier día lo mismo hasta se mataba en uno de sus accidentes de aviación. Y él, Spielberg, seguía haciendo cine y televisión a granel mientras gozaba de una posición respetable. Pero, aun así, cada mañana tenía que seguir enjuagándose a conciencia la boca para quitarse el mal sabor. Por ello, él, el rey Midas del cine contemporáneo, tenía que desquitarse como fuera. Tenía que haber una quinta película del Dr. Jones por sus santos cojones judíos, y el 2023 sería el año de su redención. Si Disney quería, claro.

Y mira por dónde, el año ya nos ha alcanzado. Son tiempos con Disney adueñándose de todo, de IA, de "deep fakes", de "deaging", y de toda clase de virguerías infográficas. Ahora la magia del cine es más mágica que nunca. Y es en este nuevo mundo cuando Spielberg, Disney mediante, estrena esa quinta aventura, aunque ahora pasando el relevo a alguien más joven, a James Mangold. Sí, el de "Logan" (2017), especializado en dar retiro a los personajes. Steven, mientras, sentadito en la producción, que no es poca cosa.

"Indiana Jones y el dial del destino" (2023) es, por tanto, la aventura última del Indy de Ford. Uno muy envejecido al que, en los primeros veinte minutos, tuvieron que rejuvenecer tirando de potentes técnicas informáticas para así ubicarlo al final de la II GM. Un truco que, en base a mi ignorancia sobre videojuegos actuales, tengo que describir como correcto en fondo y forma. El rejuvenecimiento, en general, da el pego, aunque también es cierto que hay planos en donde el rostro de Ford se asemeja a una cinemática de videojuego, porque algo sí que canta.

En cualquier caso, ese comienzo es lo mejor (o lo menos malo) que veremos. Porque luego volvemos a finales de los 60, con un Jones decrépito, aunque inverosilmente ágil para su avanzada edad (ya empezamos...), al que confrontan con una de las pifias del proyecto: Phoebe Waller-Bridge o, como toca ahora en Hollywood, la cuota de inclusividad neofeminista. La pava que se le sube a la chepa a Ford mientras éste, por exigencias del guion, tiene que tragarse su orgullo porque ella, al ser mujer, tiene respuesta para todo, sabe más que él y lo hace casi todo mejor. Y esto lo insertan sin un ápice de vergüenza y esperando que la gente no proteste. Las drogas.

No contentos, se sacan también de la manga un trasunto marroquí de Tapón. No sé si más odioso que aquél, pero desde luego haciendo méritos. Otra tontería que, si ya era cargante en la película del 84, aquí no va a ser menos. Y ya de forma ocasional, algún rostro conocido avejentado que mejor no haber visto. Porque pobre Gimli, to' pocho él, quién te ha visto y quién te ve. Que no le engañen: la tercera edad es un asco. Y... un momento. ¿Ese es Antonio Banderas?

Frente al equipo de chicos (y chica) heroicos, el rufián. Mads Mikkelsen. Quizás uno de los pocos aciertos, porque no hay héroe sin un buen malvado. Y, como dicta el canon de la franquicia, es nazi. Sí, repetitivo, pero siempre resultón. Casi con seguridad la mejor decisión de "casting". No es que sea perfecto, pero el hombre cumple razonablemente bien. Sin él, todo se derrumbaría. Lo malo es que a partir de aquí ya no hay nada bueno que resaltar.

La historia es, de primeras, demasiado larga. Más de dos horas que se hacen pesadas a poco que te quede algo de cerebro conectado. Y eso es un mal agüero, porque miras el reloj. Y cuando se mira el reloj... malo. Pero no es solo una cuestión de tamaño, que sí que importa, sino también de calidad, y aquí la película es regulera, con una acción desmedida eclipsando la historia y el desarrollo de los personajes. Porque las persecuciones, aunque interesantes al principio, terminan siendo cansinas. Y hay muchas. Demasiadas. No sé los demás, pero yo quiero saber más de los protagonistas, y no tanto "A todo gas".

Patina también el elemento alrededor del cual gira la historia, el dial, ya que rehuye cualquier origen religioso. Y eso a pocos se les escapa que queda raro. Un dispositivo que, además, da pie a un tercer acto tan flojo que, aunque no llega a los niveles de degeneración extraterrestre de la obra del 2008, sí que agrieta los cimientos en los que se sustentan las aventuras de Indy. Unas en donde lo místico tenía su protagonismo, pero nunca era revelador.

Por supuesto no podía faltar el humor cargado de referencias a anteriores entregas y a la vejez del protagonista, aunque es tan tristón y deprimente que casi se lo podían haber ahorrado (véase spoiler 2). La película, además, tiene un final horroroso, donde todo lo que sucede choca contra el canon como si fuera un muro. Entiendo que lo han forzado para dar una imagen terminal, de despedida, pero no me acaba de cuadrar. Por ello, y tras darle vueltas, concluyo que las mejores escenas son aquéllas en las que dejan solo a Jones. Como mucho, cuando lo acompañan sus enemigos (véase spoiler 3).

En resumen, nadie quiere ver a sus padres envejecer, aunque sí llegar a mayores. E Indy, para muchos, tuvo un poco de padre. No es tan horrible como la cuarta, pero sigue lejos del Indiana de la trilogía (véase spoiler 4). Nunca podrá serlo. Imagino que Spielberg piensa que ya puede morirse tranquilo (véase spoiler 5).