Mensaje de amor

Ni siquiera es digerible este pastel hiperazucarado por la presencia de Paul Newman, que ve reducido su inmenso talento al servicio de una especie de drama romántico que da vueltas y vueltas para perderse en tierra de nadie. Previsible, aburrido, monocorde, y, lo peor de todo, adecuado para una tarde de domingo en la que, después de la sesión playera o dominguera, lo único que apetece es ver una película de serie B. Y puedo soportar ver a Kevin Costner protagonizar una serie B velada, e incluso a una belleza que se quedó a medio camino en ser una actriz como Robin Wright Penn, pero Paul Newman, sí, repito, Paul Newman, nunca tuvo que aparecer en este bodrio sobredimensionado y más largo que un día sin pan - o peor aún, sin fútbol - sólo apto para sus incondicionales y completistas de su filmografía.

Trataré de olvidar, amigo Paul, que estuviste siendo filmado realizando este completo desastre y prescindible conjunto de escenas, dedicadas solamente a las más fervorosas seguidoras del Cosmopolitan o el romanticismo pasado de vueltas. Y, para los que realmente deseen captarle el jugo a una trama desarrollada a partir de un mensaje en una botella lanzado al mar, les recomiendo la novela de Jules Verne (novela para leer, no alguna adaptación cinematográfica) "Los hijos del Capitán Grant", obra maestra del género de aventuras.

El amor hetero en los noventa, esa oda, menudo trasto viejo, ya nada nos interesa, lo que han mejorado los tiempos, qué afortunados somos ahora todos nosotros y casi ni apreciamos lo mucho que tenemos.
Playboy. Como todo lo demás, un asco. Atando cabos. Botavara.
Ni carne ni pescado, todo el corcho en el vino.
Podría haber sido una historia llevadera, mucho más humana y verdadera, de pasión otoñal entre un paleto viudo de mar y una mujer divorciada de ciudad, pero no, no tienen compasión ni merecen ningún perdón, con todos ellos, uno a uno, al paredón, nos quieren torturar, había que adornar pa na, llorar, por delante y por detrás, exaltar, tontear, hacer el ridículo de verdad, con mucha botella en el mar, necrofilia sin parar, los muertos, los pobres, no se tocan, nene, hay que dejarlos descansar en paz, cursilería, mala poesía y melocotón en almíbar hasta vomitar, además de durar una puta eternidad y un día más, por un horrible momento pensé/temí que nunca se iba a acabar, jamás, qué barbaridad.
Te tenías que haber liado con Paul Newman, erraste el tiro, pardilla, un millón de veces superior al petardo del Costner, eso que te hubieras ahorrado, viejo y pellejo, pero mucho más digno, sobrio y entero que el pelma de los mensajes y los barcos, qué pesado y tedioso el puñetero, qué elemento tan sensiblero y porculero.
Lo dicho, con unos cuarenta minutos menos y después de arrasar el 50% del guion, tanta tontería, la cosa hubiera tenido un pase, no este mejunje espeso, intragable.

Y aburrida. Kevin Costner se enreda enviando mensajes de SOS pero el espectador se queda dormido antes de responderlos. Paul Newman intenta ayudar, pero el guión no da para más.