Polvo de estrellas

Esta nueva aportación al séptimo arte de David Cronenberg es una disección de la clase social que habita en Hollywood, un ecosistema único que se rige según sus propias normas tanto morales como humanas, algo que ya trató Chuck Palahniuk en ‘Al desnudo’ (Tell-All, 2010), su particular visión del solitario y glamuroso firmamento de las estrellas de cine. Además, habla de la culpa y la redención desde el punto de vista de los altos estratos de la industria cinematográfica, aspectos a los que, en parte, también hacía alusión el escritor norteamericano en ‘Condenada’ (Damned, 2011).

Lejos estamos del David Cronenberg de las décadas de los 70 y 80 del pasado siglo XX, periodo en el que firmó auténticas joyas del terror más carnal, el thriller o la ciencia ficción. Cronenberg sigue alejándose del terror visceral que le situó en el panteón habitado por los mejores autores de género contemporáneos, pero continuando aun así fiel a su estilo. Ahora, el maestro Cronenberg desgrana el star system y consigue que Julianne Moore se abra en canal para regalarnos una de las mejores actuaciones del pasado curso cinematográfico.

David Cronenberg se aleja del cine más violento, eso queda claro, pero sigue siendo uno de los mejores contando historias llenas de visceralidad, aderezadas esta vez con mucho tono de comedia ácida. Porque la sátira también puede ser brutal, y el maestro de la carne no podía dejar a un lado se vertiente más dura. Una fábula sobre lo cruel que puede llegar a ser Hollywood. Una joya.

-Lo mejor: Julianne Moore.

-Lo peor: Algún que otro secundario desaprovechado.

-Más en: www.cineycine.com

El director se cree que con tratar de algo muy crudo e insólito ya sale una buena película.
Pero no. Aquí lo que ha salido es un bodrio, bien rodado eso sí, pero sin pies ni cabeza.
Al espectador con un poco de conocimiento le da igual si el niño mata a la madre, la madre a la hija, el joven a la vieja o lo que sea, es lo mismo.
Las historias tienen que tener un arranque verosímil y luego emocionar y que haya empatía al menos con un personaje. Aquí cada uno es más cretino que el otro.
El cuento de meterse con Hollywood y sus males está ya muy visto y, al menos en mi caso, no cuela.
Hollywood o Zarzalejos del Cerro da igual lo que importa es que haya belleza y eso falta en esta peli por completo.

... para que finalmente quede una película a medio hacer.

El sr. Cronenberg quiere realizar -según parece- una película intelectual y profunda, estética y graciosa: loables pretensiones que por desgracia no son completamente alcanzadas.

El fuego, las pelirrojas, la fotografía saturada: vale, lo pillamos.

Los hipócritas de la autoayuda, los colgados de Jólibu: también lo pillamos.

Doña Juliana y doña Mía poniendo caritas: de acuerdo, lo hacen bien o muy bien.

Pero, ¿qué queda después de todo esto? Un trivial folletín, me temo.

Pocos géneros tienen tan arraigado en su historia lo que cuentan como la sátira.
A la hora de hacer una sátira se debe ser, por fuerza, casi burdo y exagerado, para hacer saber al público que lo que están viendo solo es lo normal acentuado por una gruesa lupa que deforma la realidad para destruirla.
Y sin embargo, a la vez ese cristal deformante enormiza los rasgos más desagradables y menos vistosos normalmente, como el retrato de un rostro que se descubre lleno de marcados poros.

En 'Map to the Stars' ese rostro no solo desvela sus poros, sino sus arrugas, sus pecas, puntos negros, acné y horrible forma.
Ya sabíamos cómo era Hollywood, nunca fue el campo de sueños que nos vendieron, y, quizá consciente de ello, Cronenberg opta por la menos sutil de las obviedades al hacer que cada uno de los habitantes de ese infame lugar sean auténticos despojos apenas dignos.
Ahí está la clave, de todas maneras: nada mejor que contar una historia en la que no sientes la menor empatía hacia nadie, pero a la vez, y a un nivel primario, logras comprenderles.

Agatha, la pobre chica quemada, la única que de entrada renuncia a la apariencia, eso imprescindible en el mundillo, es la particular guía por esta feria de monstruos.
Abotargados por las drogas, ciegos por la avaricia, locos por el estatus, ansiosos por rascar un milímetro más del foco de la fama... todos para no desvanecerse, para no morir en una industria que les querrá de la manera más egoísta posible y les dará la patada a la primera oportunidad.
Probablemente pudiera faltar la mirada alejada de ello, pero apostaría incluso a que algo de metacine hay de por medio: en la sala de cine, hemos pagado por ver a estas estrellas, y a cambio, tenemos un asiento privilegiado de sus miserias.

Havana Segrard probablemente sea el definitivo producto de Hollywood: una actriz mediocre y burda de mechas rubias estropajosas, que ha ascendido en la escalera por nacer del sitio adecuado, y a la que el talento y ni mucho menos el buen gusto o la decencia parece acompañar.
A través de sus impulsos se puede trazar toda una radiografía de la estrella, en su peor sentido: aquella que es capaz de llorar una muerte pensando en sus beneficios, o desear lo que no tiene simplemente por el hecho de que puede tenerlo.
En estas, Julianne Moore echa el resto y se transforma en cuerpo y alma en una repulsiva 'celebrity' símbolo de los tiempos.

Lo que más ironía añade a la sátira probablemente sea ese aspecto desnaturalizado de Stanford y Jerome (dos caras de una misma moneda), carismático John Cusack y pelele Robert Pattinson respectivamente: actores/escritores/artistas/terapeutas/predicadores/chóferes y un sinfín de barras más, como dando a entender que alcanzaran con el brazo que mejor les venga esa idolatría que creen merecer.

Y los muertos, hablemos de los muertos que, metidos bajo la alfombra, no paran de apestar.
Hollywood no debe ni tiene que respetarlos, convirtiendo su tragedia en otro ladrillo en la escalera: resulta revelador ver el desprecio y la falta de tacto mostrada con una enferma, cuyo dolor es mercantileado hasta extremos de crueldad inmunda por un niño actor que ni siente ni padece.
La madre de Havana, Clarice, también participa de esta broma, convertida en un fulgurante recordatorio de todo lo que nunca podrá ser ella, una joven guapa, talentosa pero sobre todo imposiblemente glamourosa, misteriosa, como si nunca hubiera existido fuera de la pantalla, nunca hubiera sido mortal. La crueldad es completa cuando la propia Clarice "actua" un diálogo de Havana, demostrando que, incluso en la vida, seguirá dando más pasión y misterio de los que nunca su hija será capaz.

Todo parece precipitarse a un único fin: quiero ser famoso, recordado, inmortal, quiero que la gente me adore por existir. ¿Motivo? Nunca tuvo por qué haberlo, solo se necesita un ego bien alimentado.
Y aunque se fracase, se puede volver a intentar, cada vez más penosos, menos valiosos, pero igual de desesperados. Puede ser que, de todas las miradas, por eso mismo la de Agatha sea la única válida, la de saber que toda estrella se acaba consumiendo.

No me gustó mucho esta película porque la encontré muy poco entretenida, aunque es algo interesante y esta bien rodada como siempre son las películas de este director pero la historia no es muy atractiva, aparte que casi todos los personajes me daban asco por su forma de ser, son tan frívolos y tan inhumanos que me asquean.

Havana Segrand es una loca sinvergüenza, los Weiss son pura fachada y gracias a ellos, sus hijos son una basura y ni hablar del pequeño Benjie que cada vez que salia en escena me provocaba arcadas de vomito. Y hubieron varias cosas que me parecieron perturbadoras y eso que estoy bastante acostumbrado a ese tipo de cosas como por ejemplo, el incesto lesbico entre madres he hijas o el lesbianismo que nunca puede faltar.