La tumba india

Esta segunda parte de la epopeya fantástica y aventuresca que nos propone Fritz Lang en el díptico de Esnapur, es en mi opinión, aún más interesante y emocionante, que puede verse también como una suma del cine langiano, porque en él conviven el amor del cineasta por el cine serial, la causa de la lucha contra la tiranía, su atracción por el mundo subterráneo, su inclinación por los amores turbulentos y un cálido romanticismo, el ambiente legendario, el gusto por narrar fugas de amantes enfrentados al poder, la barrera física y psicológica del inmenso desierto, el misticismo religioso, la concepción geométrica de la puesta en escena.

Otro de los grandes aciertos del film es oponer la vulgaridad de la maldad de los conspiradores a la refinada maldad del propio maharajah, el cruel y despechado Chandra; la de aquellos se basa en la ambición y se les puede hacer frente con las armas, con los soldados, pero la de éste resulta mucho más perversa y turbadora: su mirada rencorosa, solitario en las blancuzcas terrazas de palacio, mientras acaricia la idea de la venganza, impresiona más que la de unos zafios conspiradores con sed de poder. Es la mirada de un hombre corroído por el fracaso amoroso y herido en su orgullo.

Desde el momento en que la violencia interna y externa se instala en Esnapur, cada gesto, cada movimiento, cada situación, cada detalle, se hacen hirientes hasta rozar lo insoportable: la odisea de Walter y Sabine, hermana y cuñado del protagonista, al que buscan. La maqueta de la proyectada tumba resulta tan siniestra como las entrañas carcomidas del palacio, cuando Seeta, la desdichada bailarina es sometida por los sacerdotes al juicio de la diosa la imagen de Shiva adquiere un esplendor maléfico, los laberintos subterráneos parecen aún más lóbregos, confusos e impenetrables.

El lamento de los leprosos encerrados en una maraña de laberintos lleno de trampas y falsas salidas, cuya complicada geometría se corresponde con la maldad y la corrosión en el interior del palacio de Chandra. La descripción piramidal de un sistema social injusto, haber sabido transformar la geometría en poesía y la poesía en aventura, es uno de los atractivos de esta grandiosa película, de una depurada planificación que nos legó el maestro Fritz Lang.

Las películas de aventuras siempre han tenido, para mi, ese sabor a cine de barrio y bolsa de palomitas y con La tumba india de Fritz Lang he retrocedido unos cuantos años a aquellos viejos locales de dobles sesiones donde abríamos como platos unos ojos que estrenaban la vida.

Como digo he retornado a la infancia/juventud un tanto olvidada. Y montado en elefantes majestuosos he recorrido paisajes de seducción, palacios de ensueño y ríos de leyenda. Y Lang, con una espléndida película me ha trasladado al exótico y misterioso Oriente, me ha acercado a las diosas protectoras, me ha enseñado la magnificencia y la miseria, el bien y el mal, la ambición y el odio que erige tumbas al amor herido. Y lo ha hecho de la mano de un buen guión y sobre todo de una fotografía y un colorido que hermosea aun más un escenario ya de por si sumamente hermoso.

Con La tumba india no somos espectadores sino aprendices de hermosas y hospitalarias costumbres, de formas de vida distintas a las nuestras y sobre todo vivimos la aventura. Con todos sus elementos, con todo su encanto y su seducción.

Ah, y el baile de Debra Paget ante la serpiente, un auténtico lujazo.

La peli más hermosa visualmente que haya dado el cine. ¿Cuántas obras se habrán inspirado en el clásico de Lang?. Indiana Jones y el templo maldito es una de ellas y salió redonda. La tumba india en su tiempo pasó desapercibida por la ignorancia e incompresión de los junta letras. A día de hoy pasa por ser una obra a la altura de las más grandes joyas que haya dado las histora de las artes y las letras. Hay muchas palabras para describir La tumba india. La única que me sale es irrepetible.

Lang, en su retorno a Alemania, realizó un díptico de aventuras exóticas y delirantes, de la que "La tumba india" es la segunda entrega tras "El tigre de Esnapur". Se trata de una película fascinante, deslizada hacia el exotismo y la aventura, con gran importancia de la iconografía, los decorados y la atmósfera, a fin de crear una fábula con tendencia a la irrealidad que de otra parte desprende todo el robusto vigor del cine de Lang y su tema predilecto: el amor fatídico, el destino impío.
A recordar el formidable baile, rebosante de inusual erotismo y sensualidad, de Debra Piaget ante una gigantesca serpiente.

Va del triunfo del amor sobre las clases sociales y las razas y de cómo un marajá acaba convertido en la chacha de un santón después de haber conocido el mundo y sus traiciones, desengañado con el amor (las mujeres, que ya se sabe cómo son) y el poder (todo son deslealtades y puñaladas traperas). En fin. Fritz Lang rodó esta película de ¿aventuras? en la India con un orzuelo en el ojo sano o intoxicado de pachulí, pues de otra manera no se explica que le saliera esta "Tumba india" que parece un episodio del "Un, dos, tres" dedicado al Indostán, donde sólo faltan las secretarias para traer tarjetitas del decorado (la diosa Shiva de cartón piedra es tremenda). A Fritz Lang le perdonamos todo, pero si esta película la llega a rodar otro, la cinta estaría en los basureros de las filmotecas: parece inexplicable que un maestro como él contara esta historia con semejante mezcla de precipitación y envaramiento (hay alguna excepción, como el sorprendente baile en la ordalía de la cobra que parece rodado por Tinto Brass). En fin, tópicos con turbante y taparrabos, poco garbo, poca emoción y poca verdad