Las bolsas.
Los verdugos también tienen una vida de mierda o qué te habías creído, te pongas como te pongas. No merece la pena. Al final te se mean.
El taburete.
La novia de Sandokán es la repanocha la hostia. Si quieres, puedes. La escapada. La huida.
Las flores.
Vete de mí. Pasó el tren. Próxima estación Termini. Tus pecados suponen una mancha indeleble. No elegiste, o sí. Fuera de la vida.
El galeno o el zorro y las gallinas por otra parte.
Secretos y mentiras. El mal es como una mancha de petróleo que lo invade contamina todo. La muerte nos persigue. Nunca descansa ni se toma días de asueto la muy puta.
Vale.
En las cuatro historias se oculta información, se trata posteriormente de explicar de forma artificiosa y atropellada todo, se busca el impacto y se hacen trampas narrativas en el sentido de cambiar las piezas de lugar o tiempo para mantener la tensión, crear desasosiego y lograr la deseada sorpresa (Pulp Fiction era en broma, esta, en cambio, va/es muy en serio por supuesto).
Es tortuosa y torticera, pensamiento en círculo, esquinada, retorcida y fullera. Bonita. Hermosa (ese plano perfecto para finalizar el tercer cuento). Potente. Bella. No me gusta.
Ah, el cine no está para enseñar, hay que venir aprendido de casa, no pretendas enterarte, ni lo sueñes, ni una mijita, de cómo funciona la justicia o la ley en Irán, al olmo peras, en otra ventanilla. Aquí solo entenderás por fin que la pena de muerte es mala y ejercer de verdugo igual o peor si cabe. Más que suficiente. ¿Estamos de acuerdo todos para variar, no?

¿Qué nos dieron los romanos?
Películas, magnas obras de arte como esta, ninguna, chúpate esa, ahí lo llevas, ahora vas y lo cuentas, por listo.

Especialmente lamentable es todo lo relacionado con la huida del susodicho panoli y ni hablar del suicidio de la chica o andova, bendita.
A ellas en verdad les va la marcha, la guerra, la salsa, los tipos duros desaprensivos lo peor de cada casa, los malotes que las tratan a baqueta, los que las hacen sufrir como perras, está la mar de comprobado, abominan, aparta de mí esa repugnante tibieza, larva, de los hombres blandengues que tanto las quieren y respetan, beben los vientos, vade retro, me remito a las pruebas más fidedignas.
Los políticos y sus chanchullos, muerto más, muerto menos, votemos, que nos da lo mismo, celebremos la fiesta de la democracia ya si eso, suma y sigue, revienta o camina.

El horror de verdad comienza con la tan previsible catástrofe sotanera que casi anuncia de género terror, la llamada ineludible de lo macabro (Escalofrío/La visita/La bruja), sufrida/protagonizada por los pobres viejos, la víctima y el victimario con accidente grotesco de por medio tan puesto por el ayuntamiento que sucede u ocurre tras el descubrimiento del pastel, de la sedación delatora de los más terribles hechos, de la violación o abuso, del embarazo alucinante-aberrante/tan realista y, suma y sigue, la petición oportuna o tal vez absurda de la chavala que agoniza embarazada al cojo que con ella carga, que busque o llame a los tutores, que ahora ya no corre tanta prisa y el hospital puede esperar, claro que sí, buen de guion ardid, el móvil que suena justo cuando él mira, sí, ja, nos suele a todos pasar, la hostia que le da el asesino en potencia con la escopeta, el muerto que resucita a tiempo, antes de ser enterrado en vida, Buried, Secuestrada; esa cascada delirante de los acontecimientos es un gran e ignominioso engendro.
Y al final trata de ser una especie de 21 gramos versión pobre o de aquella con Ryan Gosling y Eva Mendes (por cierto, ¿dónde se ha metido últimamente esa buena y guapa mujer?, ah, vale, se casó justo con él y se retiró del mundanal ruido para cuidar a sus hijos, dios la guarde).
La película añade misterio tras misterio sin resolver y, cuando los quiere resolver o explicar, es peor el remedio que la enfermedad, un enorme desastre, igual que la muerte del criajo, la razón de la sinrazón que a mí razón se hace.
Y mira que había buenos actores, todos los mayores, Cox, ese Brando menor, Amy Ryan (siempre la recuerdo por/en The Wire), Blythe Danner o el ya mentado Greg.
¿Cómo pudieron dar el visto bueno los benditos? Qué mal estamos. Vaya arte mostrenco.
La de Kim Bassinger huyendo de Lukas Haas en El bosque me hizo recordar, no digo ya nada más, me vais a perdonar.

El origen de la palabra cuarentena y la teoría poético histórica sobre fronteras, portales, peces y pescadores no están nada mal, dan el pego. Los flashback del principio están bien hilados. Después de un rato, ya no, son demasiados, infinitos, absurdos. Qué jodida manía con las explicaciones y las justificaciones, prácticamente el noventa por ciento de la historia consiste en aclarar cada puta cosa que pasa, como si nos importara un cojón prieto algo de entre toda esa masa abstrusa absurda, idiota y solemne y vacua, pura baratija argumental que nos endiñan sin anestesia, de esa correría que ni en San Fermines es tan abigarrada y mostrenca, a lo que hay que sumar, para morirse y no volver a resucitar ya jamás, una capa, máscara -no del pobre Dante- chunga y narcótica de una especie de oficialismo institucional -la OMmmmmS y otras muy malas hierbas- que uno se pregunta, sin esperar respuesta, a quién se le pudo ocurrir semejante ocurrencia botarate, propia de un abogado del estado, inspector de hacienda o, horror, economista televisivo.
El final enrojecido en catacumba acuática estuvo bueno. Mucho chapuzón y plaga mala queriendo destruir la humanidad a lo bruto, sin tiento ninguno. Uno casi que se quedó con ganas de mucho más, por lo menos con un poco de apocalipsis y armagedón, algo que llevarse a las sienes plateadas por el tiempo antes de cerrar el ojo definitivamente. Ni eso nos dieron los rácanos y puritanos, salvapatrias y pacifistas que salvaron el mundo otra maldita vez. En la próxima barbarie asoladora del hombre, yo digo desde ya, desde este púlpito tan rico al abismo de la ignominia de cabeza me lanzo, a voz en grito lo proclamo y canto, que cuenten conmigo, me inmolaría si hiciese falta, me quemaría a lo bonzo, harakiri, garrote vil, tortura china, gota a gota, política patria en vena, cualquier sacrificio me parecería pequeño con tal de dar espectáculo del más hermoso bueno y eliminar ya de paso a unos cuantos cabrones que oscurecen la primavera y aburren hasta a las ovejas vaticanas.
¿Algún momento especialmente abyecto, ridículo o aberrante? A puñados, como granos de arroz en boda de garrulos. A ver si me acuerdo de todo: el asesino navajero, cuchillero o amante de las armas blancas, para hincharse de reír, el que además, entre puñalada trapera y descabello fino, se permite el lujo de parrafearnos, lluvia dorada, a gusto, lo dicho, una jartá de reír. La otra asesina peligrosa, la que cae finalmente de todo lo alto, destrozando, la cabrona de mal gusto, alguna obra de arte a su paso, en su mal morir, venga a perseguir y fingir para nada. El de Intocable, de la OMmmmmS, ese negro tan fornido y de pocas luces que tiene un muere tan lamentable y poco épico, he visto, de hecho, viciosas culebras fenecer con más dignidad y menos lata. La amada de Tom y esas charlas y ojitos que se hacen los dos, deberían haber censurado esa parte por excesivamente excitante, ese volcán erótico del que sale una lava helada y que derrumba la férrea resistencia de hasta al más casto de todos, ni en Pompeya. Dante revolviéndose en su tumba, junto a Beatrice, qué agonía infernal y poética, los dos pugnado por salir de sus santas tumbas, impotentes y abusados, violados, heridos en su orgullo de polvo enamorado. El amor retrospectivo del ricacho con la moza médica, normal que quisieran destruir toda la civilización, con esa pasión tan desatada cualquier excusa es buena para cambiar de aires y lanzarse al goce de la masacre.
Basta ya con este juego de rol inflado y penoso. Que esta crítica requería, por una puñetera vez, contención y elegancia y ya veo que no hay mala manera de acabarla.