Todo el universo Erice en un film que quiere ser testamento y decir todo lo que no ha dicho tras 40 años de silencio, en parte auto infligido, en parte impuesto. Sale en tromba, con la Ana de El espíritu de la colmena, Orson Welles con su Mr. Arkadin y Rosebud; Los amantes de la noche, el cofre del pirata, Juan Marsé y el Embrujo de Shangai, el libro de Manolo Marinero, -crítico de cine borrachín-, y como estrambote el grotesco episodio del Rey Triste acompañando las imágenes de Juan Carlos pidiendo perdón por su aventura africana mata elefantes con una prostituta de lujo.

Muy buena dirección de actores, consigue que Ana Torrent sea creíble por una vez, y magistral las dos escena de José María Pou, aunque algunos personajes trastabillan por estar mal escritos, el de Mario Pardo por ejemplo, muy blandito, contra la siempre efectiva Petra Martínez.

Demasiada memoria, demasiado corazón, pequeñas tragedias que se amontonan, una melancolía algo impostada sin que los paisajes ni la música alivien la distancia que el respetable, al menos el que esto firma, va cogiendo del relato, al que le sobra media hora como poco.

Al final somos responsables de nuestros fracasos vitales, quizá no tanto de los catastróficos, y Erice se ha sumergido en su mundo durante 40 años para querer explicarlo todo de golpe en 169 minutos.

Me quedo sus dos obras maestras, El Sur, a pesar de los cortes de Querejeta, y con los ojos de Ana Torrent en El espíritu de la colmena, hoy velados por cierta desdicha escrita en la mirada, precisamente por el paso implacable del tiempo.
alfonso

Jaume Roures ha puesto la pasta para una película que glosa los problemas de una fábrica que no se diferencia mucho del periódico El Público, al que el eximio millonario -bueno y Podemita-, echó el cierre, despidiendo a más de un centenar de periodistas y querellándose contra algunos por injurias.

Destaca la actuación de Bardem, ahora ya no tan preocupado por las guerras como con Zapatero, al igual que el director, disfrazado como siempre de él mismo. Pero esa soberbia actuación, deja al descubierto el resto, patética la de Manolo Solo e intrascendente por roma la de Almudena Amor. El guion tiene buenos diálogos y momentos chispeantes.

León de Aranoa parece que ha aprendido a hacer cine, aunque el casposo costumbrismo español salpica todo el metraje. Como diría Marsé, la funesta herencia del trabucaire (Almodóvar).

Graciosa la cita del director sobre las subvenciones a los cineastas que parece recoger la manía que les tenemos algunos a ese tipo de limosnas vergonzantes desde que el franquismo empezó a concedérselas a sus secuaces, por ejemplo, en la ultra catolicona Molokai, aunque hoy parece más una comedia que un drama, y que el que firma conoce bien.

Ya se dijo que la comedia es drama más tiempo. Igual que nos parece hoy aquellas pegatinas de No a la guerra. Aquella guerra, no estas de actualidad, bendecidas por la OTAN, el sanchismo y aquellos tipos de la ceja.
alfonso

Después del calentamiento global, la destrucción de los océanos y la escasez del Rioja alavesa, la manipulación es una de las siete plagas que amenazan al hombre y menos a la mujer que suele ser una virtuosa de ese dudoso arte.

Un millonario francés compra una suntuosa villa que fue suya de niño a orillas de la Costa Azul, fruto de dinero negro y de un tejemaneje con el ayuntamiento local. Un Algarrobico en plan pijo. Una mujer abandonada por su marido, socio del otro, denuncia todos los trapos sucios de la operación y el empresario llama a un célebre abogado para que le saque las castañas del fuego. Se trata de uno de los últimos trabajos del extraordinario Niels Arestrup, recordado como el mafioso corso, perdón por la redundancia, de Un profeta.

Un magnífico guion, con afiladísimas frases, al que, no obstante hay que perdonar el truco barriobajero de la conversación en el coche, que delinea un personaje inolvidable y con un final que, por alguna dichosa vez, no acaba con la losa cadavérica del happy end hollywoodiano.

Si naciéramos con más habilidades y algo de experiencia trasmitida genéticamente, por HDMI o Bluetooth, no caeríamos con tanta facilidad en las trampas que nos prepara el destino. Seríamos como viejos prematuros, solitarios, cínicos, descreídos y entregados al alcohol y la melancolía.
O sea, tan ricamente.
alfonso
http://www.delgadalinearoja.com/2022/06/villa-caprice.html

El director de origen indio va perdiendo la gracia con el tiempo. Desde su brillante debut El sexto sentido, que vi en una avión sobre el Atlántico mientras contemplaba de reojo las caras de terror de los niños y no tan niños, a esta, las paridas han ido perdiendo fuelle, sutileza y capacidad de sorpresa. Porque además, hay una fina línea entre el escalofrío y la befa y mofa que pueden llegar a provocar en ciertos momentos entre el respetable.

El autor siempre tira de temas de actualidad y les da una vuelta de tuerca. La madre soltera de su estreno, la naturaleza vengativa de El Incidente, o las empresas farmacéuticas en esta, al calor de las pandemias.

Un grupo de seleccionados huéspedes de un resort son llevados a una espectacular playa donde el paso del tiempo parece acelerarse y suceden una gran multitud de cosas, algunas sorprendentes y otras chuscas. El bueno de Gael no acaba de creerse su personaje y hace mutis a mitad de película. Supongo que para no reírse de tantas ocurrencias en cascada.

Siempre recuerdo la frase de la primera que comparten el niño y Bruce Willis, "A veces veo muertos". Yo constantemente. Sobre todo ahora que soy cada día un poco más viejo, que por cierto es el verdadero título original de la película. Y te llenan la memoria.
alfonso
http://www.delgadalinearoja.com/2022/01/tiempo.html

No hay nada peor que creerse tu propio -e impostado- personaje que al principio tiene gracia y luego mueve a compasión. Y más aun si ese personaje es francés, algo que ya denota pasión por uno mismo y tus insustanciales boutades, una expresión que solo podía ser, efectivamente, gabacha.

Sigue teniendo ese tono onírico de la extraordinaria y autoparódica Holy Motors, pero cuenta con el insufrible Adam Driver, un actor que cargará por la eternidad con su repugnante físico y su histriónico papel en Historia de un matrimonio. A Marion Cotillard se la desaprovecha a mitad de película, quizá por razones no convenientemente explicadas, y al muñeco digital que representa el papel de la niña que da título a la película se la podría confundir con una mezcla de un Pinocho más siniestro del original, un Chuky algo sardónico, más una pizca de Echenique cuando baja de la silla de ruedas para orinar en los servicios del Congreso.

Demasiados gorgoritos incluso para militar en ese patético subgénero llamado musical, mezclando doblaje y original, la mejor escena es ese cunnilingus cantado como una misa mayor en la Almudena, pero con más desparpajo y más gracia torera.

Por supuesto atrae y su estrepitosa gestión del color, totalmente retocada al mejor estilo Wes Anderson, con esos verdes Hopper, te fija a la pantalla mientras el espectador evoca esa película mencionada de la limusina que recorre un París fantasma mientras sigue acariciándonos el subconsciente.
alfonso
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