Ya quisieran otras series lograr en tan sólo 6 capítulos una historia tan interesante, enrevesada, extraña y desde luego original como la que tiene Habitación Perdida. Atribuir poderes tan fantásticos a objetos tan mundanos es algo tan simple como ingenioso, y ahí radica la mayor parte de su encanto.
Otra parte radica en un mensaje insinuado, pero no dicho, a lo largo de toda la serie, y es la necesidad del hombre por la intriga y la búsqueda que de sentido a su vida. Todas las conjuras que hay en torno a los Objetos dice mucho de aquellos que los buscan, y el hecho de que aquellos que los tienen pierden más de lo que ganan al poseerlos (y aún así se niegan a dejarlos ir) deja claro que ese "poder" que conceden a veces exige un precio tan alto como inadvertido.
La historia en sí es apasionante, más se gún se van descubriendo detalles de la trama, aunque su planteamiento a veces falla, en especial pecando de blando: no es normal que los poseedores de los Objetos, en teoría acostumbrados a que traten de asaltarlos, sean tan fáciles de derrotar o tan piadosos con los que tratan de robárselos, ni que las disculpas o buenas intenciones de Miller le abran tantas puertas como la Llave; las cosas no son tan fáciles en el mundo real. Sin embargo, es interesante que todos los personajes importantes de la serie tienen un motivo verdaderamente importante para buscar los objetos, dando para mí otro mérito a la serie: no existen villanos, sino desesperados (si excepcionamos a unos pocos, claro).
El apartado técnico también falla a veces, dando la impresión de que los personajes están "sobreimpresos" en un fondo, excesivamente maquillados, o simplemente parecen demasiado irreales.
Sin embargo, la impresión general de la serie sigue siendo de "excelente", y pese a lo rara que pueda parecer, de verdad que nadie debería perdérsela. Si no gusta, total, son sólo 6 capítulos, la serie no da rodeos innecesarios, y ofrece lo que promete, es mucho más honesta que otras series...

Quizás fuera por hacerla asequible a todos los públicos, quizás fuera por resumirla, lo cierto es que mucho del espíritu y de la trama del Appleseed de papel se perdieron en esta adaptación.
Técnicamente pobre (mal típico de su tiempo en las obras mangas, pese a que por aquel entonces era bastante espectacular), la historia se queda en algo meramente anecdótico frente a las dimensiones casi épicas que alcanzaba la trama del manga.
Los personajes no quedan bien desarrollados (salvo el policía joven quizás) algo que no hubiera ocurriodo de haber alargado el metraje, algo que tampoco le habría venido bien, y el villano, Sebastian, comienza siendo interesante pero acaba decepcionando.
Los diseños son buenos, pero debido a que tuvieron que ser simplificados para abaratar costes, redujeron la espectacularidad de los originales, en especial de toda esa tecnología futurista que tanto le gusta a Shirow.
Pero que tal está la historia? Bueno, a eso iba. La trama del Appleseed no es la misma del manga, sino un sucedáneo simplificado y alternativo, más ligero y menos trascendente, de modo que gran parte del mensaje filosófico se pierde. Esto por supuesto le resta interés, y hace que sea más difícil de ver si no eres un apasionado del género.
Las escenas de acción tampoco son nada del otro mundo (salvo la persecución de las armaduras acorazadas), y los diálogos, e incluso el humor de la obra parecen estar aquí "capados".

Qué es lo que no me gusta? Fácil: que el flipao medio alucine con películas truño como Matrix 2 en las que con filosofía retorcida a la par que insustancial junto a un porcentaje de efectos especiales por ordenador superior al de escenas reales se apabulla su mente, mientras que con películas de animación diga: "Bah, es que eso son dibujitos, no es creible". Vamos hombre: más efectos especiales que en esas películas "de culto" modernas no vas a encontrar aquí.
Sin embargo, sí te diré lo que encontrarás. Mensaje,y además, en un buen continente. Miyazaki transmite su amor por la ecología típico en su filmografía y obras de un modo poético: fotografía de espacios abiertos y verdes, grandes bosques, llanuras, lagos, y todo recreado con un lujo de detalle que asombra. Auténtica artesanía del dibujo que cada vez más escasea en un mundo de animación cada vez más dominado por una CPU. Técnicamente perfecta.
Además, la armonía que recorre el film: poesía, serenidad y reflexión en los momentos de calma (la mayor virtud de Ashitaka, quien al estar fuera del conflicto que hay entre ambos bandos tiene la ventaja de la objetividad, para consternación ocasional de los personajes que lo rodean). Y son estos momentos los que justifican las escenas de acción y no al revés (como ocurre en otras películas), y las que dan el sentido al mensaje. En efecto, la película da una lección de cómo dejarse cegar por las pasiones, la furia o la venganza puede nublar el juicio de mortales e incluso dioses, y hacerles caer en el mal y la destrucción, en lugar de intentar arreglar las cosas. A pesar de que en la cinta hay una guerra, el verdadero mensaje que transmite es de paz, dejando ver más sus consecuencias que sus resultados (hogares destruidos, matanzas, etc). Y sin embargo, no hay ni un solo combate puesto ahí para rellenar; no hay peleas estúpidas cuyo único fin es dar espectacularidad o atraer a aficionados a las hostias: todo tiene su momento y su función.
Los personajes, menos entrañables que los de otras obras de Miyazaki, son aquí más maduros y complejos. Una ex-prostituta con visión (cosa que se entreve, pero nunca se confirma) que va liberando a compañeras de profesión para darles una vida más dura, pero más digna; unos seres cuya forma de vida es amenazada por extraños y que están dispuestos a morir por defender su hogar; hombres sin escrúpulos que buscan la gloria a los ojos del emperador, y un príncipe que busca su cura entre todos los demás. Todos con un pasado lógico y coherente que viven en una sociedad conforme a la que actúan o piensan, en lugar de los aventureros de sus otras obras.
Mención aparte a la imaginación. A diferencia de el Viaje de Chihiro, aquí la creatividad tiene un fín lógico, no son criaturas extrañas puestas ahí porque sí, todo tiene una función (algo que para mí es el mayor defecto de la obra mencionada). El Dios del Bosque, Okotto, los Kodamas, todo tiene un papel y nada es decorativo, pero a la vez enriquecen el film.

Siempre he dicho que Blade Runner era una gran película más por lo que no decía pero daba que pensar, que por lo que decía y daba que pensar (que también es considerable).

Pasaré por alto los comentarios artísticos, ya hechos hasta la saciedad, e ignoraré la polémica de si Deckard es o no un replicante, para plantear mi visión del mensaje de esta película.

En efecto, usando como vehículo un relato de cine negro con ambiente ciberpunk, la obra de Ridley Scott plantea una serie de cuestiones e ideas de una profundidad tremenda.
En primer lugar, está el remordimiento de Deckard por tener que perseguir y matar a alguien que no hace más que buscar lo mismo que buscaría él: vivir, tiempo, saber de donde se viene y adónde se va. Este análisis moral es el más visible de la película, y el principal motor de las reflexiones del film. De verdad que no puedo imaginarme una versión sin voz en off: sería matar parte del espíritu de la obra.
Después está la cuestión del ansia de la libertad. No olvidemos una cosa que generalmente se obvia: Roy Bati y los suyos no son simples villanos que vienen a la tierra por que sí y a matar. Son ESCLAVOS, gente condenada a vivir para trabajar hasta morir, y que encima no duran más de 5 años. En mi opinión, los replicantes tienen mucho más derecho moral que el resto de personajes a hacer lo que hacen. Son despiadados, pero igual de despiadados es el tiempo con ellos: no se detiene, y por tanto los lleva a su muerte inminente. Todo cuanto hacen los replicantes es por puro afán de vivir, y para mí eso es lo que más grande hace a esta película: lo que hace Roy Bati lo haría cualquiera de nosotros, sobrevivir. Y es este afán por vivir lo que finalmente hace que Roy aprecie la vida en sí misma, incluso la del desgraciado que lo ha perseguido por más de dos horas de metraje.


Bien, siento el ladrillo, y siento que pueda resultar demasiado reflexivo, pero es para mí el mayor mérito de Blade Runner, el versar sobre temas tan profundos en una trama tan aparentemente sencilla. Y es esto lo que la sitúa, para mí, en el palco de las grandes obras del cine...

Como dijo alguien cuyo nombre no recuerdo ahora, se sabe cuando el medievo es retratado por un europeo o por un yanki especialmente por un detalle: por la mierda que tienen las paredes del castillo.

En efecto, el cineasta europeo parece tener menos reparos que su homónimo anglosajón en mostrar algo que evidentemente existió (y aún existe, claro): suciedad y podredumbre en una sociedad teóricamente avanzada. Como dice el SrLobo, todo en esta película es guarro y primario: superstición, enfermedades, sangre, sudor y muerte. Escenas crudas y duras, desagradables y obscenas, no, mejor aún, morbosas (en todo el sentido de la palabra). Que tiene Verhoeven que mostrarnos?? Pues eso precisamente!! Europa ha sido un estercolero, ya fuera en la edad media o en el renacimiento, atrapado entre las garras de la Iglesia y la Nobleza, instituciones que son precisamente aquí las que empujan a la banda de desarrapados que encabeza Rutger a buscar una vida mejor. Violentamente? Si, claro: como violentamente a ellos les ha sido negada. Los que acusan esta película de dura deberían tener en cuenta que seguramente aquel mundo era así, y que la peste no apareció por arte de magia, sino porque sobre cada ciudadano se amontonaba una capa de mugre de un dedo de espesor: ESO es lo que representa Verhoeven, eso, y el intento de unos pobres diablos por escapar de su destino.

El resto es genial: la banda de perros de guerra, tan curados de espanto que ya nada conmueve (salvo la muñequita rubia al "bueno" de Martín). El noble que no duda en dejar en la cuneta a los mercenarios que le han dado el poder. La princesita que quiere irse de picos pardos antes de ser una buena ama de casa. El cura fanático cuya espada da cuenta de los incrédulos (pura política eclesiástica durante 1500 años). Incluso el príncipe ingénuo pero ingenioso (aunque eso de la torre pleglabe no me acaba de cuajar) lleno de los ideales de la juventud. Todo ello recubierto de salsa de "humanidad" y escenas memorables (dios, lo de la declaración de amor bajo los ahorcados es impresionante) y fuertes para una época convulsa, con el sello artístico y político (incorrectísimo) de los 80, cuando no era el ordenador el que mandaba, sino las localizaciones y la mente del cineasta, y con actores que hacen un buen trabajo.