Tras el visionado de esta porquería, solo cabe hacerse dos preguntas, de difícil respuesta:
Primera: ¿en qué mundo vivimos donde es posible que una industria -la del cine, en este caso- ponga una ingente cantidad de dinero al servicio de una castaña tan gigantesca como esta película?
Segunda: ¿cómo es posible que haya críticos cinematográficos -?- que puedan valorar esta película por encima del nivel de una mierda pinchada en un palo?
Una cinta que no pasa de un tostón comercial carente de cualquier interés, la mires por el lado que la mires.

Esta superproducción made in USA padece de un pecado original que es muy frecuente en otros títulos del cine yanqui: todo se subordina al lanzamiento de una nueva tecnología, el Cinerama (pero podía ser cualquier otra: el technicolor, el sensurround o el 3D, qué más da), mientras se descuida -se abandona, mejor dicho- la historia y la puesta en escena. Y así no vamos bien.

Escenas deslabazadas, diálogos huecos y subtramas que aparecen, plof, como de la nada y que funcionan francamente mal; ese podría ser un buen resumen de esta cinta fallida con la que el paso del tiempo no ha tenido piedad. Por no hablar del omnipresente tono sensiblero y patriotero que revuelve el estómago.

Lo salva, apenas, el dibujo cariñoso y, esta vez sí, trabajado de unos personajes femeninos de fuerte presencia.

Vamos a ver cómo encaramos estas líneas... Señor, dame fuerzas!
Primero, lo importante: la serie es un pimiento mal parido por culpa de un guion desastroso. Resulta que unos tipos adinerados, que viven en una urbanización "de a todo trapo" que es como un coto cerrado, como si fuera el plató de "El show de Truman", del cual no pueden salir ni para comprar un "predictor" en una farmacia de fuera (esto es de la serie, no es broma), se enredan entre ellos a causa de un video de contenido sexual. Bueno, sí, salen a veces para ir a un barquito que hay en el puerto, donde, al parecer, no debe de haber farmacias.
Pues bien, a partir de ahí, cual comedia de enredo (pero sin gracia alguna, lo sentimos) empiezan a entrar y salir de todas las viviendas de los protagonistas; algo así como: Fulano va a casa de Mengana y pregunta por Zutano, y discuten; luego Zutano va a casa de Fulana a ver si está Zutana, pero Zutana está en casa de Fulano, y discuten de nuevo; entonces Mengano (no confundir con Mengana, Ni Fulano con Fulana) va a casa de Zutana, y así durante seis capítulos con los que el cielo ha decidido castigarnos, seguramente por el daño que estamos haciendo la Humanidad al planeta.
Todo este sindiós de ir y venir de una casa a otra, mientras vamos descubriendo que entre ellos tienen tantos líos amorosos que no se entiende cómo no han caído en el incesto sin querer.
Añadamos al cóctel unos saltos temporales en la trama ab-so-lu-ta-men-te cargantes e innecesarios, llegando al delirio de que, a mitad de la historia, es imposible saber en qué momento temporal de la acción estamos (pero a quién collons le importa a esas alturas). Ya el maestro Howard Hawks, hace muchos años, se reía de esta ridícula forma de narrar a base de saltos temporales sin ningún sentido.
El problema, quizás, radique en el denodado esfuerzo que los creadores de estas cosas tienen que hacer para que algo que podría contarse en una hora y pico se alargue como un chicle para llegar a seis capítulos (pero podían haber sido doce o veintiocho, total...).
Y eso que el primer capítulo te mete correctamente en la trama, pero, a partir del segundo, te sacan a hostias de ella.
Pues nada más. Gracias, Señor.

Para aquellos que hemos apreciado la obra de un director original y talentoso (y, a veces, decepcionante) como Saura este documental se presentaba como una ocasión perfecta para conocer los entresijos personales y familiares del cineasta aragonés. Tras el visionado de la película, lo que queda es un retrato superficial, pura espuma; no sabemos si por la manifiesta y expresa resistencia del propio Saura a abrir su pensamiento y sus recuerdos o por la falta de ideas y recursos del director, pero lo cierto es que la película nada ofrece. Le falta pasión, conmoción, esfuerzo por sus protagonistas. Los hijos del cineasta (y el propio cineasta) van desfilando por la pantalla con una apatía y una desgana merecedora de haber mandado a la papelera este proyecto. Quizás otro gallo hubiera cantado si, a la manera de la antológica "El desencanto" de Chávarri, los vástagos de Saura nos hubieran ofrecido un retrato de su padre lejos de su presencia, obviando esas conversaciones breves e inútiles que esta película nos presenta. Y si algo queda de interés -sin ser quizás el propósito de sus protagonistas- es un retrato indirecto y no intencionado de una persona egocéntrica, despegada, empedernida y desmemoriada; y, además, un mal padre, sin duda, a la vista, no de lo que sus hijos cuentan, sino más bien de lo que se adivina que callan.

El bueno de Norman Jewison ha pasado a la historia del cine como un director de los que la sesuda crítica llamaría "solvente" o "con oficio". Y algunos de sus títulos, ciertamente, lo acreditan ("En el calor de la noche" o "El rey del juego" son, desde luego,buenas películas). Adjetivos a los que uno añadiría el de honesto: sus películas acostumbran a tener una mirada limpia, sencilla en la manera de contar sus historias, siempre con su pizca de crítica social. Un director, por tanto, de los llamados también "comprometidos". Hasta aquí los halagos. Pero si hasta los grandes tienen en ocasiones un borrón, que no tendrán los que no llegan a genios. Y este es el caso. "Rollerball" patina desde el minuto uno. Con la exhibición de un ficticio deporte de violencia injustificada e incomprensible atractivo (¿cuáles son las jodidas reglas de semejante engendro de deporte de patinadores homicidas?) nos pretenden llevar a un sociedad futura con una estética que, en realidad, nos retrocede en el tiempo: parecen los 60. Añádase un planteamiento de filosofía barata y unos personajes más planos que un disco de vinilo, a los que, en un esfuerzo inútil, se intenta imprimir carácter a base de primeros planos de sus inexpresivos rostros.

Por salvar algo, unas interesantes fiestas que, por momentos, parece que pueden acabar en orgías. Pero no; nuestro gozo en un pozo, no pasan de dulces caricias y sutiles rozamientos de piel. Se ve que en el futuro lo del sexo va a ser más aburrido que una misa de doce.

Lo peor y, por lo que se ve, ay, muy apreciado por algunos: un abuso -que no uso- del Adagio de Albinoni, metido con calzador cada dos por tres, que provoca sonrojo.